четверг, 30 декабря 2010 г.

сильно-слабое


ну и что, пусть пола - слабого,
нам на шею — ноша ввЕрена.
то ярмом, крестом, то орденом,
полных силушки мужчин..
как не хочется быть бабою,
просто женщиной быть хочется..
не искать волос «серебряных»,
преждевременных морщин..

то из ям вас выволакивать,
то переть локомотивами,
но при этом майку желтую
своим «лидерам» - к ногам..
дозволяется поплакать нам
это ж вы - такие сильные,
что на тихое «пошел бы ты»
не к дверям — а на диван..

то по кОням, то по избам мы,
то пожар, то смерч, то засуха,
сильный пол — покрыли трещины,
словно памятник в веках.
ах, как хочется быть избранной,
в чьем-то сердце жить за пазухой,
и не «полом» - просто женщиной
быть на любящих руках.

понедельник, 27 декабря 2010 г.

новогоднее


для гирлянды - плошки клея..
раз — бумаге, дважды — в рот..
приходи же к нам, скорее,
Дед Мороз и Новый год.

вместо писем мы, для Деда
рисовали, кто что смог:
маму, солнце и победу,
танки, елку, сахарок..

палки, черточки, спирали,
в центре — небольшой овал..
все чего-то рисовали..
кто что видел. Кто что знал..

воспитательница Зина:
шепчет «это про кого?»
«тут война, а в середине -

булка. Больше ничего..»



______________

Откройте сегодня монографию "Рисуют дети блокады". Шурик Игнатьев, трех с половиной лет от роду, 23 мая 1942 года в детском саду покрыл свой листок беспорядочными карандашными каракульками с небольшим овалом в центре. «Что ты нарисовал!» – спросила воспитательница. Он ответил: "Это война, вот и все, а посередине булка. Больше не знаю (с)

один в поле не..


Смысл в разведку и в горы идти?
чтоб спастись, и кого-то спасти?..
Если в поле ты, воин, один -
победим,
уязвим, словно раненый волк,
и мерещится в спину щелчок,
Если вера в себя, одного,
что ж с того...

Только страх жжет затылок в ночи..
А для друга — не нужно причин,
пусть не съеден еще соли пуд -
друг твой тут..

От не спящей винтовки - курка
заслонит друга рядом рука
огонек сигареты ночной..
Бог с тобой..

четверг, 23 декабря 2010 г.

разгадочное


Нет, не разгадывай, просто, прошу, меня чувствуй!
Я не кроссворд, да и в клетках моих — уже пусто...
Не Теорема Ферма, не Перпетуум Мобиль,
В поисках тайны ты ж лучшие годы угробил!

Ищешь во мне то разгадку улыбки Джоконды,
То разложил как Дэн Браун с Да Винчи - на коды,
Я— не Малевича черный квадрат, не Лох-несси,
Не пирамида Хеопса со сфинксами вместе,

Я же простая, как валенок, пряник тульский,
Как инфузории тапочек, драный и узкий...
Как три копейки — согреешь в ладошке — и рада..
Ну, так какого ж изюма во мне еще надо?..

понедельник, 20 декабря 2010 г.

перелистнутое




Мой белый лист. Хрустящий, новый, пахнущий
Разметкой типографской и хандрой..
Страниц вчерашних скомканное кладбище
На переплете памяти — дырой..

Сказал мудрец, мол, «не копайтесь в прошлом вы,
Всё начинайте — с чистого листа».
(И — понеслось...) Летит из жизни крошево,
С очередного, в пламени, моста...

Я сбрасываю в дырах и со шрамами
жизнь, словно кожу старую, чулком,
Работа над ошибками. Все заново.
(Прыжок в котел с кипящим молоком)

И новую надежду напророчив я,
Деру черновики, впадая в раж..

Но, выдернув, очередной испорченный,
Уткнусь в «год.дата.стоимость.тираж.»

мифологическое


«на перекрестке мы встретились - двух дорог...»
это лишь в сказках бывает, ну, и в стихах..
каждый бежал друг от друга, как только мог,
в разные стороны, превозмогая страх,

превозмогая желанье сказать «прости»,
непроходимый мы строили лабиринт...
чтоб (не дай Бог!) назад не нашли пути
чтоб (не дай Бог!) любви не спасти свой Крит...

в разные стороны, рядом — проводники,
те, кто любили нас, и ничего не прося,
ели надежду с протянутой нами руки...
мы же взамен - позволяли любить себя..

мы позволяли и памяти переврать
нашу историю, вычеркнув целый пласт
эры Любви... ведь иначе — могли бы ждать,
и - отправляться на поиски прежних нас,

прежней мечты... Но, не став Ариадной, весь
я распустила спасительный наш клубок..
мы в лабиринте любви, мой Тесей, а здесь -
нет перекрестка у наших с тобой дорог...

среда, 15 декабря 2010 г.

15 декабря


а у меня за окном вот такой котяра "нарисовался" и повис хвостом на ветке, повернувшись  ко мне попой)))



удача повернулась ко мне задом,
точнее повернулся задом кот!
пусть эта лишь единственной преградой
кошачья попа станет в Новый год!

законы подлости относительны

дни пролетают, ночи тянутся все дольше,
и очевидней парадокс из года в год..
еще лет пройденных к земле не тянет ноша,
но и взлетать уже, как прежде, не дает..

и бутерброды норовят — всё на пол маслом,
и под присмотром — но сбегает молоко...
ах, Мэрфи, подлости ты все таки напрасно
свой разработал этот чертовый закон.

но мне Эйнштейна относительность в подмогу:
и неприятности — стремятся все к нулю.
ну, убежало молоко.. и слава Богу,
пойду шампанского игристого налью.

вторник, 14 декабря 2010 г.

выжили..


наверно, ты прав...
я выжила- да!- из ума,
пытаясь любовь, как пса, к тебе подманить поближе..
а ты и не ждал,
пока я уйду сама
свой крах осознав — из памяти выгнал, выжил..

и в сердце своем ,
мне в руки дав волчий билет,
порядок наводишь для Той... будущей, новопришедшей..
оставил себя во мне
вжИтым на тысячу лет,
чтоб в жизни ни с кем не стать - больше такой сумасшедшей..

наверно, ты прав...
и будет разумнее Та,
что будет любить Тебя - не требуя связи обратной.
и лишь иногда.
потянет внутри пустота..
уже опечатанной — нашей «6-й палаты»..

пятница, 10 декабря 2010 г.

прикорневое


Думала, мне предназначено
Быть, коль поскрёбыш, удачливой?
Да, я пыталась счастливой казаться такой...
Мама, мамуленька. Мамочка,
Я — твое позднее яблочко,
Что откатилось от яблони так далеко...

Катится спелое, катится...
Не оглянуться — не спрятаться.
Ноет в ночи обезмамленный мой черешок..
А ведь земля штука круглая,
И, не найдя 5 угол, я
Яблоком битым улягусь у маминых ног...

среда, 8 декабря 2010 г.

как бы жил


Как бы жил. Сад. Школа. Служба.
40 лет — в конторке стаж.
Не имел любви и дружбы.
Просто гнал хронометраж.

Как бы жил. И вроде — долго.
Год за годом. Все ползком.
Зубы — вечером на полку.
Утром — чаю с молоком.

Счастье есть. Раз в месяц четко
Брал под роспись «пенсион»
Строго 100. И строго — водки.
Банка килек. (рацион).

Снова клял прогноз погоды,
Ел без масла бутерброд.
Убирался раз в полгода.
Брился — чаще. Трижды в год.

«До и после» пил таблетки.
Клеил тапки. Топал вниз.
Брал рекламные буклеты.
И «кроссвордил» главный приз.

На балконе стул без ножки -
(Кислород!) «прогулки» час
Майонез и макарошки...
Вот и ужин. (первый класс)

Доставал ботинки, чистил.
Никуда не выходя.
Отрывал под вечер листик
Наперёд — календаря.

К ночи протирал фланелью
ОднодУжковый «лорнет»
Пищей для ума в постели
«Грыз» кроссворды. Вкуса нет.

От бессонницы зверея,
«Овцесчёты» завершив,
Он стучал по батарее
(Вроде лакмус) - «как бы жив»

Ни собак ни кошек дома
Экономя, не держал.
Ни родни, и ни знакомых.
Два окна, как сторожа..

Старый тюль. Диван облезлый
Лампы хвост «от Ильича».
Тетенька с косой за креслом
Возле левого плеча...

Разгадать вчерашний номер
(Вот подстава!) не успел

Как бы жил. И вроде помер

Среди кучи "как бы» дел.


фото Анненкова

вторник, 7 декабря 2010 г.

штопорное


А как будем биться? До “первой» или «до гроба»?
Да не тряси эту белую простынь, как флаг ты.
А кто из нас Молотов был, а кто Риббентроп, а?
Фикция — эти о ненападении пакты..

Но только бей так, чтоб след не остался из ссадин..
Я же не кошка, чтоб раны зализывать после.
Мешает мой взгляд? Ну, бей, под лопатку и сзади.
Что ж я тебе объясняю? Ты, вроде бы, взрослый..

И, вроде бы, старше... Ты смотришь «глубжЕе» и «шИрше»,
Если любовь наша в «штопоре» - пухом земля ей!
Пускай она в памяти нашей останется «бывшей»
Чем просто болтается, в проруби, словно чужая...

Так как будем биться, на поле покоя, не брани?
Давай, мировую... и чтоб никому — контрибуций..
А к нашей любви мы вернемся.. оградку поправим,
И высадим ей по периметру - рыжих настурций..

Никто не герой, и нет побежденных в походе
Крестовом за правдой и истиной, словно за счастьем.
А то, что любовь...
То пуля случайная, вроде...
Кого-то должна же война разобрать на запчасти..

воскресенье, 28 ноября 2010 г.

без


А я - без спроса, а ты - без света…
В прихожей бросил : «ну что, приветы..»
Искали спички, курили много,
Твой пес привычно - мне лег на ногу..

Я - без печенек, а ты- без чая,
- «Опять нет денег?» - «А ты другая.»..
«А ты такой же» - зачата ссора…
Содрали кожу мы с разговора.

Я - без причины, ты без намека:
«Ты без мужчины?» «Не одинока»..
Гордыня душит - и врать так ловко..
А в горле сушит… пол-пачки в «топку.».

Ты - без прелюдий, я - без отпора…
«Давай, как люди» «да кто бы спорил»..
Не виноватый никто, не правый,
И ноги - ватой… язык - шершавый..

А я без меры… и ты - без башни..
Как в самый первый - немного страшно.
Как в самый лучший - невыносимо
(Ах, Богу б в уши) - назвал любимой,

А я - без боя … И ты - без плена.
На кухне двое «держали стену»..
Мы - беспощадны. А ночь - бескрайна
Загнавшись, жадно пьем воду с крана…

А, впрочем, к черту! И, будь что будет..
Год перечёркнут .. Давай, как люди.

Стоп, Lacrimosa… Мы - не отпеты..
Пусть я - без спроса. Пусть ты - без света..

среда, 24 ноября 2010 г.

вьюжное


предательств раны все же зарастают,
лишь к непогоде ноет каждый шрам.
и в душу, что пока еще пустая,
упало чье-то тихо «не предам!»

друзей былых метелью снего-вата
трамбует под ногами в прочный наст..
но не страшны, кто предавал когда-то
а те, кто только в будущем предаст..

воскресенье, 21 ноября 2010 г.

стихи без стихов


-живешь?
-живу...
— не ждешь?
— не жду...
— а помнишь?
— забывать стараюсь..
— одна?
— почти...
— я не уйду..
— ну-ну... «я только повторяюсь»

— не веришь?
— верю..
— почему ж....?
— ты, знаешь силы ждать не стало..
— почти одна?
— одна. И муж.
— я не уйду!
— я так устала...

— устала ждать?
— да, в том числе..
— исчезнуть снова?
— сделай милость
— ты стала...
— знаю, стала злей!
— но я люблю!
— а я — любила...

— и перестала?..
— замолчи!
— ты плачешь?
— уходи.. забыли..
— я не уйду!
— твои ключи
давно другие заменили..

— прости...
— прощай...
— прости!!
— изволь..
— я не могу!
— а я привыкла..
— а наше счастье?
— да.. и боль..
и снова, бесконечным циклом..

— люблю..
— прости..
— люблю!!!
— прощай...
— я не уйду!
— не повторяйся..

(но пробежались по плечам его взволнованные пальцы,

и губы встретились, дрожа... и стали общей — обе тени..)

— привет..
— привет..
— ждала?
— ждала...
— люблю..
— а я еще сильнее..

четверг, 18 ноября 2010 г.

первоснежное


Осень нищим любовью — ссудила свои медяки..
  мы же их, не собрав из-за  гордости, шли себе дальше..
мелочь желтая листьев стекала меж пальцев руки.
мы душой постарели на век, лишь на осень став старше..

шанс вернуть все назад, или просто, зажмурясь, вперед
убежать, мы с тобой проворонили, глупо, по-детски..
И латает пусть новый, но прежний по сущности год,
Ту подводную лодку, с которой «уже нам не деться»

И засыпал ноябрь неподобранный нами кредит,
тот, что преет под снегом, став бурым пластом перегноя..
морщим нос от колючего снега.. Зима впереди.
Перетопчемся... переживем... переждем.... переноем.

воскресенье, 14 ноября 2010 г.

тараканье



А было бы так уместно - впихнуть клише:
«Мол, он захрапел, едва отвернувшись к стенке»
Но ты не храпишь…
Ты, собственно, «с краю» спишь,
А ночь холодит, гладя мои коленки,
Съедает с меня тепло, как с варенья пенки,
Уютно свернувшись - скребется в моей душе…

Быть нам самими собой - что может быть проще?
Но мы как профаны в этом высоком искусстве..
И - морим своих тараканов
С фигой в кармане..
Твои поцелуи - их первокласснейшим дустом,
Валят с ног..
Но, наступает срок,
Они возвращаются к чувству
В моей голове. Всё больше, чернее и толще…

А было бы так уместно - «Она вбежала
В логово кухни - рыдать и считать сигареты»
Но я лишь лежу на спине,
И теплые слезы уши щекочут мне.
А ты не храпишь. Не слышишь, но чувствуешь это…
Спиной,
Но ты не со мной..
И знаем мы оба отлично находишься «где ты» -
уже пятый год… не спишь под чужим одеялом..

И все еще порознь душой, а телами мы вместе,
Живем. Пятый год..
А было бы так уместно…

суббота, 13 ноября 2010 г.

"Три кита женского счастья" или "прочные цепи узников брака" :)


(из псевдонаучных размышлизмов на одном из форумов)

«Женское счастье - был бы милый рядом» - внушала в 90-х Таня Овсиенко… И мы ей верили…
«Я его слепила из того, что было, а потом, что было - то полюбила» - вторила ей Алена Апина.. А мы верили и ей тоже…
Но жизнь показывает, что эфемерных вздохов о любви - мало для того, чтобы почувствовать себя счастливой… А уж быть счастливой в браке - это вообще особое искусство, как знак почета, как особая отметина - дается не каждой..
Перебирая сотни составляющих, ингредиентов, реактивов, деталей, мной были таки выделены три, всего три, но огромных кита, на котором и основывается женское счастье в браке (акцентирую внимание - не материнское (это другая уже, отдельная, тема) а именно ЖЕНСКОЕ, среднестатистическое счастье.
1. Единение душ.
Хотя и говорят что одинаково заряженные частицы отталкиваются, но, поверьте, это только в физике. Бывают, безусловно исключения, но, в большинстве случаев, невозможно стать счастливой с мужчиной, который чужд тебе внутренне. Не обязательно супруги должны непременно ОБА, например, любить икебану или ходить на мастер-класс по валянию (хотя и это очень симпатичное хобби) Дело - во взаимном понимании, об одной направленности жизненных принципов, идей, помыслов, планов. Если
- вам есть что обсудить, кроме финансово-бытовых проблем типа «выкини мусор», «сегодня твоя очередь мыть посуду» или «пора бы поменять зимнюю резину»;
- вам интересно проводить вместе время… будь то поездки к друзьям, или выходной загородом, или романтические путешествия по Европе, или активный сплав на байдарках.. Важно, чтобы это было интересно именно обоим, т.к. как только один «тянет», а второй «делает ради» - то это уже искусственно созданная иллюзия единения..
- вам интересен внутренний мир партнера как личности, его личные увлечения, хобби, его особенности;
- вы не пытаетесь переделывать друг друга, какие-то привычки, черты характера… (любое пригибание «ради меня», «ради тебя» и т.п. - губительно, если только это не личное желание каждого);
Значит, вы не просто двое живущих «соседями по общежитию», а ДВОЕ, души которых смотрят друг на друга, проникают друг в друга ежедневно..
Принимать любимого человека таким, какой он есть, и в то же время, быть принимаемой им самой собой, и при этом не ощущать дискомфорта, уметь разговаривать обо всем, и уметь просто молчать рядом, смотреть в одном направлении, БЫТЬ ДРУЗЬЯМИ - вот оно, единство душ..

2. Единение тел.
Секс - недооцененная и переоцененная в то же время составляющая семейной жизни.
Здесь нет единых норма и правил… 1 раз в неделю, или несколько раз в день - любой из вариантов имеет право на жизнь, если он устраивает обоих.
Не выплачивать супружеский долг, а наслаждаться друг другом, плыть на одной волне.. Не «потому, что так надо» - а «потому, что хочется» - обоим, и так, как хочется обоим..
И если вы совпали в интимной жизни как составляющие пазла, и среди вас нет недомолвок, преград, стеснения, равнодушного рутинного спаривания, а есть желание дарить друг другу тепло и нежность, есть абсолютное доверие и абсолютная свобода вдвоем - то значит секс для вас это не привычная зарядка или способ бороться с бессонницей - еще одно искусство.
БЫТЬ ЛЮБОВНИКАМИ, оставаясь мужем и женой, - вот оно, единение тел…

3. Материальная уверенность.
“с милым рай и в шалаше», «не в деньгах счастье».. Правы, правы, сто тысяч раз правы…
“Уверенность» в данном случае - не конкретная сумма на семейном счете или уровень доходов, а скорее общее «финансовое настроение»..
Если в доме возникает напряжение из-за денег, а, точнее, их отсутствия, в виде постояннопроизносимых фраз «ты мало зарабатываешь», «ты много тратишь» «мы не моежем себе это позволить», или просто нет движения в сторону прогресса, и совместное проживание напоминает скорее игру «как прожить до зарплаты», «как сделать недоступное жилье - доступным» «как выучить детей» «как позволить себе поездки на море, спорт, культурную программу и т.п. (в зависимости от аппетитов участников «ячейки общества»), то совместное проживание трудно назвать счастливым..
Если ваша жизнь не подчинена кошельку и вечной борьбе за выживание, и есть хотя бы минимальная, но финансовая уверенность будущем - это шанс дать отпор пресловутому «бытовому» вопросу и сохранить семейную лодку без протечек..
БЫТЬ МАТЕРИАЛЬНО УВЕРЕННЫМИ - дать возможность направить брак в сторону от копания в бытовухе - к познанию мира, друг друга, к новым знаниям, победам и свершениям.

А теперь - посмотрим на большинство пар. Многие семьи живут не то, чтобы на 3 китах, но всего лишь на 2-х.. а некоторые - и вообще, не одном…
Увы, но даже без одной составляющей - семейная жизнь рано или поздно даст течь, не сразу, но это будет «разъедать», нарастать, капать.. И, рано или поздно, вы достигнете точки кипения..
Есть семьи идеально подходящие друг другу в постели и «без мат. проблем», но абсолютно чужие внутренне… не соприкасающиеся, разные по сути..
Есть те, кто и лучший друзья - и любовники, но живущие по «пяти кредитам» и даже вначале казавшаяся чепухой бытовая неустроенность, со временем раздражает обоих все больше..
Есть «благополучные единомышленники» - а в сексе полное несовпадение..
И вроде каждый из вариантов семей - сплошь и рядом, и имеет право на существование, и живут годами… но можно ли их назвать счастливыми?
А те, которые вообще остались хромать на одном ките? Есть и такие… Только Деньги, только Секс, только Взаимопонимание..

Это страшно, но есть семьи - «летучие голландцы» … Они вообще не подкреплены ничем.. Нет ни одного кита, ни одной сваи в опоре семейного моста .. .А они все плывут по течению жизни, то ли по инерции, то ли от скуки, то ли от страха.. Ради детей ли, из-за боязни размена единственной хрущевки-однушки на всю семью, из-за животного страха перемен, и из-за сотни других выдуманных и реальных причин…

Задумайтесь, что лежит в основе вашего брака? Вся ли могучая китовая тройка? Или ваш семейный колосс все же прихрамывает? А, может, откровенно хромает, довольствуясь поддержкой только одного млекопитающего?

А, впрочем, если вы счастливы, наплюйте на этих «хвостатых» и всякие подсчеты - Просто наслаждайтесь друг другом! Любите, будьте уверены в себе, в своем партнере, в вашем будущем…
И если вы засыпаете в нежности, а просыпаетесь - в радости - вы счастливы и ни одна арифметика этого не опровергнет…

вторник, 9 ноября 2010 г.

спасательное




Пожалуйста пожалуйста, пожалуй-
ста!
Дай выдохнуть и выкашлять тебя
сейчас,
Ведь кто-то начинает- с чистого
листа,
Ну почему же не закрыть роман
о нас?

Дай снова стать собой , не приложе-ни-
ем,
Дай вырваться из серой паутины
прочь…
Ведь лучше, утопая, расцепиться!!!
Чем
Пытаться, крепко сжав, спастись любви
помочь..

Прошу тебя.. Прошу тебя.. Тебя про
Шу!
Давай начнем не со-существовать, а -
Жить…
Пусть порознь. Просто выдохну… И -
за-ды-шу…

Расстаться. Вот спасательный наш круг.
Держи..

приглашаю на творческий вечер 2 декабря)

декабрь, зима, уютный магазинчик-клуб, стихи..

Надеюсь порадовать вас своим стареньким и новеньким и увидеть как уже знакомые, ставшие дорогими, лица - так и новых слушателей.

Ваша Надежда Щеголькова (Скорпиошка)

Вход - free )


СПб, ул. Гороховая, д. 33

19 ч. 30 мин

шепот


не голос твой имеет силу,

не в децибелах зреет суть,

без крика выстрела мне в спину,

лицом к лицу, в упор, на грудь,


мне шепот: «ты совсем чужая»

упал - бесцветен и беспол..

моста сгоревшего три сваи

из слов стоят, как частокол..



и этот шепот кожей слышу,

еще болезненно любя..

вот так, из «Будущего» — «Бывшей»

за вечер стала для тебя..


понедельник, 8 ноября 2010 г.

кирпичное



иду к тебе... моей так много
любви в котомке за плечом.
и бесконечная дорога
желтеет свежим кирпичом..

иду к тебе... без провожатых,
без карт, без компаса, без сил..
«вернись» - волшебник мой когда-то
меня, прощаясь, попросил.

и — вечной я иду дорогой..
несу любовь (не в тягость крест).

горшков не обжигают боги,
смеясь, пока не надоест,

мостят исправно мне, в три смены,
дорогу в тысячи ночей.
и обжигает неизменно
печь груды новых кирпичей..

суббота, 9 октября 2010 г.

"дом, который построил Джек" (с)


Вот я, у которой есть, кажется, ты.
А вот твоя совесть, что гложет внутри..
И есть чувство долга,
Что тычет иголкой,
Ту Совесть, которая гложет внутри..
А вот та бедняжка, которая ждет.
Плюсуя проценты на долг, что растет,
И тычет иголкой,
Пока что без толку,
Ту совесть что гложет тебя и сосет…
Вот юный наследник примерно трех лет,
Закинувший в борщ пару мух на обед,
Который с любовью сварила бедняжка,
Что долг заставляет твой пучиться тяжко,
И снова давить на ту совесть неспящую,
Что гложет тебя, мне не-при-над-ле-ежащего..

А вот то окно, на котором те мухи
Сидели за полчаса до невезухи,
Смотрели в две пары крутящихся глаз,
На нас-неимущих, имеющих нас,
Которым все мало,
Любви, одеяла,
Друг друга, матраса,
Мгновенья..
Пол - чАса…

Но совесть, и долг твой,
Тебя, как иголкой…

На автопилоте,
В тот дом, что напротив,
Бредешь к той бедняжке, наследнику, мухам
В борще (о которых ни сном, ты ни духом),
К той форточке в вашем полночном окне..

Курить и дрожать от мурашек под ней,
В утробе сглотнувшей искать темноты
Меня,
У которой, есть, кажется ты..

четверг, 7 октября 2010 г.

вою



Полнолуния - нет. А я вою.
Натурально. Соседи стучат.
Я и водка. День первый. Нас двое.
И брелок (третьим будешь?) ключа.

(Отцепил. Отпустил)…Одиночел.
Не свободен, а просто один.
О тебе. Третьи сутки. По-волчьи.
Воет непротрезвевший акын.

Без слезинки (не плачут мужчины)
Пятый день. Хриплый сорванный вой.
И соседи молчат... Жалкой псиной
Воет волк. Вечно преданный твой.

понедельник, 4 октября 2010 г.

до востребования


Я хочу написать, что я выплакалась и устала, а по клавишам пальцы стучат не про то, от дрожи:
что «я новую жизнь начинаю.. Да, все сначала.. И «начало мое», так совпало, зовут Серёжей..
Он надежный и верный, и любит меня. Ты знаешь, это странно и даже легко — не любить взаимно»
(Как же трудно! ) Не гнутся упрямые спины клавиш от чудовищной лжи: они чувствуют то, что не видно..
«Я желаю тебе..» (ну же, Господи, что я желаю??) «Я уверена, ты повстречаешь, и чище и лучше»

И курю, не на кухне, а в чашечку с края стола, и гадаю на пепел, с кофейной, напополам, гущей..

Этот век электроники снова свинью мне подложит (будь чернила, бумага — я утром, что так мудренее, всё бы в клочья рвала, протрезвев и проспавшись, быть может) - но в три ночи я, вижу, как кошка, намного острее... Вижу, словно в 3D, что и боль обретает объемы, на меня наползает со всей своей силой цунами.. Погребают полгода разлуки плитой неподъемной, паутину любви, что трепещет еще между нами..

Наше бу-ду-щее... Вот его, как ни щурюсь, ни грамма впереди не увидев, я жму на «отправить»...
И, тут же, вслед коротких три слова, в стотысячный раз, я с экрана до утра тебе шлю «ты мне нужен...», «мне нужен...», «мне нужен...»

воскресенье, 3 октября 2010 г.

взрослое..


Здесь детство щенком умчалось - в заборный лаз,
И деды морозы - с приклеенной бородой,
И выпавший, первый (но в 31-й раз)
Снег будет привычным, как будущий, 32-й..

Здесь любят за что-то, по собственной шкале,
А не потому, что запела внутри душа.
Не звезды! - считают в дензнаках число нулей,
Купюрами, вместо осеней листвы, шурша..

Здесь лучшему другу становишься, вдруг, никем.
А школьный твой враг - 5 лет с тобой рядом спит.
И ты не боишься ночами зловещих стен,
А сладкая вата - не та.. И уже - горчит…

Здесь плачется реже, и только - наедине,
И не вызывают на бой, когда предают,
А ненависть - слаще, а боль - в сотни раз больней,
И здесь добивают лежачего, а - не бьют.

Здесь время летит, считая не час - а год,
А мамина (спрятаться!) стала пуста кровать
И гонит в лопатки, прикладом, "вперед,вперед!»
та Взрослость, в которую я спешила впасть.

подорожное


Не верил ни в меня, ни в Бога,
Лепил иконостас побед,
В любви на красный мчал, с дороги
Однажды вылетев в кювет..

И весь цветник твой, яркий, хрупкий,
Из орхидей и нежных роз,
Твои заласканные руки,
Пустили словно под откос..

И на обочине ты, звездам,
Прошепчешь «где ж она была..»
И ждешь (боясь, что слишком поздно)
Два охраняющих крыла.

Поверь, любимый мой безбожник,
И на колени встань, не трусь!
А я, невзрачный подорожник,

К душе израненной прижмусь..

на развес


когда дорога нелегка
моя рука
берет песочные часы,
и, как весы,
качаю жизнь и рядом смерть..
и круговерть
всё засосёт: и путь, и крест,
в один присест:
и вечность манит, как магнит
в такие дни...
когда усталость, на аркан,
меня — в капкан..

но время выйдет и песок
укажет срок:
что — или дальше по пути,
или — уйти..

и в час, когда ни сил, ни сна,
совсем одна,
мне из-за правого плеча,
едва шепча
хранитель скажет мой «постой,
ведь я — с тобой»
и обнимая, под крыло,
в свое тепло...
(всё, словно страшный сон забыть...)
и, к слову «жить»,

склоняет нежной ручкой сын
мои весы..

вторник, 28 сентября 2010 г.

пророщенное




взрослее на любовь должна я стать -
еще одно кольцо на срезе сердца,
и в мудрость, а не в страх суметь одеться,
и, сбросив кожу, новой обрастать,

но, почему-то время мчится вспять,
я в бешенство впадаю, в детство, в слабость,
и плачу так, что даже не осталось
ни капельки слезы... Не в силах стать

мудрее на любовь, твое «прости»
я словно четки, в сотый раз считаю...
упав трофеем с твоего щита, я
не опыт собираю на пути,

а прорастаю, глупая, с нуля...
рождаюсь для любви — младенцем чистым,
чтоб после, чьей-то нелюбви убийство
опять пыталось вырастить меня..

понедельник, 27 сентября 2010 г.

невидимое


я так устала, но ползу, шажок вперед — и 3 назад.
и даже кошки не скребут (душа, как в ядерной зиме)
«мой паровоз, летя вперед» - себя спустил на тормозах
и, вместо лозунгов, давно табличка «сами мы не ме..»

и, вместо крабов - сурими, а вместо кофе - лишь ячмень
а, вместо радуги — вся жизнь как монохромный суррогат..
я так устала, но иду... не первый — не последний день.
но я не видела Париж, а значит, рано умирать..

и за спиной — метут следы.. а впереди — опять тупик.
я, невидимкой - на виду, стою в толпе который год..
но, зубы сжав, наоборот, я разжимаю — кулаки..

я так устала, но лечу... пока меня хоть кто-то ждет..

понедельник, 20 сентября 2010 г.

привязанное


привязанность к тебе...в любом из смыслов:
физически гнетущая тоска -
когда был далеко — я, плача, грызла
натянутую кожу поводка..

привязанность до ломоты в суставах,
до страха вечно запертых дверей..
и телом и душой я быть устала
привязанности — пленницей своей..

вся верность одомашненной волчицы -
уткнуть в твою ладонь свой мокрый нос..
и рядом «про себя» опять молиться,
зажмурившись от страха и от слез,

чтоб в спину не услышать мне ни разу
«Вернись!» (а бегства мне не избежать)

и НЕ был насмерть, как моя, привязан,
сорвавшаяся с привязи душа..

сиреневое


воскресенье. шесть вечера. гаммы не шли,
спотыкались на клавишах пальцы..
***
мы сирень пятипалую все же нашли,
перед тем, как вчера, целоваться..

ты цветок мне к губам потихоньку поднес:
«съешь на счастье»
а я: «в самом деле?»
и, закрыла глаза, - «хорошо, не вопрос...
но его мы по-братски разделим»..

и, неясно, что больше пьянит — первый страх,
или запах на нами чуть сладкий,
слабость будто бы в кукольных ватных ногах
иль мурашки под левой лопаткой..

***
не идут эти гаммы, хоть тресни, хоть режь!
и коленки дрожат отчего-то..
(в голове снова крутится тихое: «Съешь...»
и, потом, что-то нежное....что-то..)

смотрят пристально толстые линзы очков
под забором из челочки редкой:
«что такое? Давай из своих облаков
выбирайся! внимательней, детка!»

губы в ниточку сжав: «до экзамена — день!
у тебя ж — все плывет под руками»

- МарьИванна, а Вы, хоть раз в жизни, сирень
находили ... с пятью лепестками?

четверг, 9 сентября 2010 г.

птичье (она не такая)


Она не такая, как я , она просто красива
Сиянием юности.. и, потому что любит.
Она выбирает вино, а не пинту пива,
Она на свидание (радуйся!) красит губы..

Не смотрит на звезды, а прямо идет , не струсив..
А то, что не любишь — ни капли её не пугает,
Ответила в трубку тебе деловито: «я в курсе»
Когда рассказал ей про ссору.. Она не такая,

Не носит кроссовок, не спит поперек дивана,
Такой, как она — сам Бог велит кофе венский
В постель принести. Но она же, напротив, рано
Оладьи на кухне печет. И вот так.. по-женски,

Проснувшегося поцелует и тихо скажет:
«Я после работы приду..где-то в восемь-двадцать»
И так незаметно, но в узел морской завяжет
Свободу твою - ты не станешь уже отпираться..

Подумав «а впрочем, не так уж и плох сюжетец»,
Ей в ванной еще одно выделишь место для щетки.
И чистую рюмку нашарив в посудном буфете,
Оладушек в руку, и.. (опа!) холодненькой водкой

С утра ты помянешь оставшуюся между нами
Вчера тишину. За два метра до лифта.. стреляя,
Дуплетом мне спину летят «не такая нужна мне!»
И, тут же, в закрытые двери: «прости.. умоляю»

Она не такая, как я... ну же, радуйся, властвуй!
На блюдечке — дичью раскинулась синяя птица..
А невыносимое... лучшее.. старое счастье
Воробушком в небо с ладоней твоих устремится.

бабьелетнее


канат, что с юностью вязал меня, ослаб.
и притяжение - все незаметней это..
ужели, участь на пороге - русских баб,
которым выделили, персонально, лето?

с порога даришь мне охапку красных роз,
и подбираешься за поцелуем ближе..
я, отвернувшись, морщу (не заплакать!) нос..
(пора бы выучить, что я их ненавижу!!)

неужто я, как из девчачьих сандалет,
из лета выросла, где свежие ромашки??

и каждый год по 2 недели «бабьих лет»
мне осень выдала отныне по отмашке..

благослови..


благослови меня на царство!
перекрестив,
(как слепо верующей пастве
кагор — с горсти)
дай выпить с каждым поцелуем
твой свет до дна..
в твоей душе я (аллилуйя!)
пока одна..

благослови меня на паперть...
(за упокой
свечу поставил. Но на скатерть -
припал щекой..)
ты породил меня и, тут же,
в себе убил,
боясь натянутых все туже
в любви удил...

благослови меня... но с каждой
секундой врозь,
в тебе, невыносимой жаждой,
расту... Твой гвоздь
забил - последнюю из ставен..
пустынен храм.

а я, солеными устами
напиться дам..

молчи... пустого, умоляю,
не говори!
я знаю, ты, благословляя,
боготворил..

понедельник, 30 августа 2010 г.

согревательное)


пусть на улице градус все ниже,
вентилятору — выдан расчет..
по ночам мы друг к другу все ближе,
и к плечу, как в шеренге, плечо..

одеяла, носки.. и пижамы
(градус — ниже. И толще броня)
ветер лижет оконные рамы,
нос холодный уткнулся в меня..

и борьба, как за место под солнцем,
(кто — у стеночки, мол, где теплей)
не на жизнь, словно нА смерть начнется
на кроватных просторах полей..

и уже неизвестно, мурашки,-
то ли холод наслал, то ли бой...
полетели ночные рубашки..
на пол листьями наши с тобой..

градус ниже... но, жарко, ей-богу!

и, проснувшись попросим опять,
коммунальные службы, немного
с отоплением, мы, подождать..

радиатор — в кладовку! (не нужен)
сбились в кучу до новой зари..

когда холод собачий снаружи,
так тепло по ночам изнутри:)

градус ниже? Ага, напугали!
(электричество зря — ты не жги!)
для «сугрева» набор минимален:
одеяло — четыре ноги.

пятница, 27 августа 2010 г.

вымершее


Вымру однажды я, как динозавр, или мамонт..
Окаменелостью став в летаргическом сне.
Мой генетический код обнулит твоя память,
И все подробности выжжет она обо мне..

После эпохи Надежды другая настанет,
Ты для истории — вечен, как вся её ось..
Каждая эра - Наташи, Марии, и Тани..
В этом музее реликвий, не больше — чем гость..

Номер дадут инвентарный мне, как экспонату,
Выдадут бирку, раз в месяц сдувать будут пыль.
На, посетитель, смотри, с кем всю землю когда-то
В прошлой эпохе любви на двоих он делил..

Ну, а потом — уступлю я свое застеколье,
С легкой руки, меня сбросят в архивный подвал.
Вымру, как мамонт.. вот только рецепторы боли,
Все еще живы, скорее бы черт их побрал!

Вымру внезапно.. как будто накрыло лавиной,
В доли секунды сорвавшимся с гор ледником..
Я называлась, на время, твоей половиной.
Ты же - навечно. Я полностью. Вся. целиком..

бессловесное


а тишина убийственнее слов,
к спасению наш путь уже отрезан..
молчания мой «золотой» улов
в подметки поместил богатства Креза..

и каждый день, и каждый час летят
безмолвия — в подол ко мне монеты..
непрошенная милостыня, взгляд -
безжалостного палача при этом...

зарою ль этот холм, иль раздарю -
а он растёт, заговорённый, снова..
не щедрость я твою боготворю -
прошу, обокради меня...
хоть словом!!

понедельник, 16 августа 2010 г.

подлунное




нам был и классик не указ с тобой, конечно,
мы презирали «под луной ничто не вечно»,
нам на двоих лишь «двадцать восемь - без недели»,
и мы в подъезде батареей руки грели..
в ларьке мы «киндер» брали к пиву (отчего-то,
искали в яйцах только синих бегемотов,
а остальное все на выброс, и не жалко)
в карманах — жвачки, шоколадки, зажигалки..
от звуков лифта друг от друга отлеплялись...
мы не спеша с тобой взрослели.. и влюблялись.

мы планы строили (семья, и все такое),
детей чтоб в доме непременно было двое,
и, помню, даже разругались как-то прочно,
когда придумывали имя нашей дочке..

нет, все сбывается! (бывают хэппи-энды)
с дипломом, мы, еще вчерашние студенты..
и - свадьба-кольца, гости пьяные вповалку,
в твоей квартире, как в огромной коммуналке,
где были заняты и кресла, и диваны,
мы ложе брачное устраивали в ванной...

и, вот нам тридцать (но на каждого, плюс хвостик)
сошлись на Верочке... потом, случайно, Костик..
все как хотели — дом, семья, машина, дача,
ты — зарабатываешь, я — разумно трачу,
раз в год — на море, то — к друзьям, то — принимаем,
на Новый год — подарки посылаем мамам,
и, вроде, ссоримся, не то, чтоб часто очень,
да и причин особых не бывает, впрочем..

а «счастье в браке» наш рефлекс, условным ставший,
его оттачиваем, становясь всё старше..
всё на пятерку! (не придраться, без помарок)
и грим дневной для окружающих — так ярок..

но в темноте, после привычных ритуалов,
традиционно... под двухспальным одеялом,
скажу я тихо в потолок, от лампы — тени:

«а старина Шекспир, был несомненно гений...»

воскресенье, 15 августа 2010 г.

собачье



все-таки выучусь «бить на слезу» - не вопрос!
(домиком - бровки, и, бантиком — губки) - так легче,
будто побитым щенком, обнимая за плечи,
ткнуть свой, в небритую щёку, веснушчатый нос..

и, вуаля! - нет допросов, (с пристрастием, без,
где мои чувства склоняют, имеют, полощут...)
кнопочка «вкл» - и претензии, к плачущей, проще.
кнопочка «выкл» - когда держишь в руках весь процесс.

Выучусь, жаль, ученица не стала юней..
(пятипудовый «комочек» — удержат ли руки?)
так и придется (нос — пО ветру, в стойку) и, сукой,
быть не болоночьих, а бультерьерских кровей..

нет...не смогу (если выучусь — мой поводок
с каждой слезой станет кОроток мне, хоть и мягче!)
предпочитаю — из тех быть, кто всуе не плачет,
и не поглажу я - плачущего возле ног..

только для избранных есть тот единственный час,
где, наплевав на породу свою с экстерьером,
плачут белугой,
такие, как я, бультерьеры..
но, в самый первый, при Нём, и, в последний свой раз..

вторник, 10 августа 2010 г.

яблочное


этот выгоревший август
расползается желе,
я просить не собираюсь,
и не жду, чтобы жалел.

в, этот, яблочный, до срока,
мы плодов вкусили -спас.
как оскомина, уроком,
на зубах - июль увяз..

жарким маревом полночным,
мятым полем простыней,
не дождавшись яблок сочных,
рвали, что позеленей..

(не греха, и не раздора)
просто так, от нелюбви
долгих лет голодомора,
мы спасались, как могли..

но от жадности, друг друга
мы едим... ещё...ещё!
вместо надувного круга -
осень нам бросает счёт.

неизбежностью - оплачен,
ночь последняя - на чай..
наше счастье молча плачет
под размахом палача..

не виновна и не каюсь,
(каждый сделал, всё что смог)

забродил любовью август,
как июльских яблок - сок..

четверг, 5 августа 2010 г.

жертвенное


Ни Войны, ни Огня, и ни Смерти -
Не сравнятся, все боги, с одним:
В жажде проданных душ, вы поверьте,
Бог Любви — просто неистощим...

Продаемся, надеясь на чудо..
Лишь бы с ним (Лишь бы с ней) - до конца!
И опять, как дежурное блюдо,
Богу вносят - влюбленных сердца..

Так и мы, червячками из банки,
На иллюзий — попали крючок..
И, «любовь на века», как приманку,
На язык — дал попробовать Бог.

Наше счастье не стало бессмертным.
Но, с абсурднейшей из всех надежд,
Я, глаза закрыв, всю себя в жертву,
Не ему — а тебе несу.
Ешь.

inside


обещала.. знаю, не смогла..
у тебя всегда толпа и душно..
как здоровье, дома и дела?
(видишь, я умею быть послушной)

у меня? Да, вроде полный штиль..
так.. ни плюс, ни минус — всё достало..
грусть в глазах?.. а где ты раньше был,
когда я везде тебя искала??

я кричала — ты был нем и глух
(от меня, избавившись) в берушах..
что?.. всё это к лучшему? Мой друг,.
эх..твои слова.. тебе бы в уши!

да, ты прав, и я к тебе бегу
лишь, когда нещадно душат слезы..
но не продаю тебя врагу,
как Иуда или сын-Морозов..

пусть нечасто мы лицом к лицу,
но, как два напарника, на деле,
каравай, наан, лаваш, мацу -
свой последний на двоих разделим..

нет, не бойся.. без привычных просьб:
у тебя и так их «выше крыши»..
да прорвусь сама, дружище, брось..
я — проверить, что меня ты слышишь..

ну, бывай... ты занят, я — вдвойне.
извини, что речь — не по Уставу.
я же верю в Бога.. Бог — во мне..
а с собой миндальничать не стану..

вторник, 3 августа 2010 г.

бесплатно-бесценное



Мимо идешь? Вот и иди себе мимо.
Ищешь во мне коробейника и зазывалу?
Парочку строчек со скидкой? Мол, необходимо?
Нет, мой хороший.. за этим вопросом — к вокзалу.

Ну, а мои — нет, не ручная работа,
Нет тут ни страз, ни дорогих инкрустаций..
Не продаются. Да и коммерцией что-то
Их, нерентабельных, страшно мне даже касаться..

Что говоришь? Просто устал от обложек?
И от рекламы, от моды, стихов «от кутюрных?»
Вон оно что... Ну, заходи, только крошек
Свежих моих не пугает пусть шелест купюрный..

Не продаются.. сядь. Просто грей их в ладонях,
Просто смакуй этот мятно-ромашковый привкус.
Если в моих малышатах ты вдруг что-то понял,
То помолчи.. без ненужных сует, и без крика..

Если и ты, им, взамен, не покажешься ложью,
(знаешь, частенько идут — за пилюлей от скуки)
На, забирай безвозмездно, читатель прохожий,
Каждую буковку..
Просто — «в хорошие руки»

объяснительная. не стихи



её даже не надо заслуживать,
и еще - креативно ухаживать..
петь дифирамбы, стремиться быть лучше других..
ей достаточно, просто обняв меня после ужина,
пальчиком тихо поглаживать
вЕнки уставшие - теплой и мягкой руки..

не нужна ей, как тонус, конверсия..
когда в костер, говорят, нужно подкидывать хвороста..
она - в необъяснимой прогрессии -
без того, с каждым днем, все огромней во мне,
а не кукожится с возрастом..

у нее нет ни веса, ни твердости,
ни единиц и ни систем измерения..
больше ли, меньше — то у других есть разность.
у этой - нет срока годности,
нет даже точки кипения.
она — просто есть априори, как данность..

она не «за что-то», она — освященный крест.
тем, кто не «в клане», её не понять - и точка.
и, не нужно причин отыскивать странных..
просто любовь.
обыкновенной мамы...

и, ничья не сравниться другая, покуда ты есть..
разве что, может, когда-нибудь.. к будущей дочке?..

вторник, 27 июля 2010 г.

утопическое


а люди — животные стадные,
и, даже ученых умы,
сказали, что мол полигамные,
копнуть если глубже — все мы..

ген верности после мутации,
остался лишь как рудимент,
и что — бесконечно впрягаться нам
в любовный проект смысла нет.

ты знаешь, а даже удобно так..
не клясться, а, после — не врать.
и, в разные стороны комнаты..
я — в кресло, а ты — на кровать.

секс утром прощальный, по-дружески..
(комфорт: ни скандалов, ни слез)
и, долг погасив свой супружеский,
напутственный чай.. щётки — врозь.

так просто, в век скорости, снова мы,
(два нано-технолога, блин)
поделим себя - миллионами,
своих не ища половин...

влюбляемся в ногу со временем.
(Play. Pause. Re-start. И Delete.)
у этого нового племени
чертовски устойчивый вид..

(но, то ли скачок на подстанции..)
замкнуло.. нечаянный сбой..
любви я прошу пролонгации...
хочу.. навсегда, и - с тобой..

и хочется верить в мещанскую,
ей Богу, не вру, дребедень:
что
«жили мы долго и счастливо..
и умерли. В один день»

среда, 21 июля 2010 г.

непросящее


в любви не просят милости, не гоже..
не подают, как водится, на чай..
просителям и плюнуть могут в рожу,
а, могут- «шубу с барского плеча»..

в любви не просят этих «стой», «почувствуй»,
«прости», «запомни» - рубленных клише.
кто любит, тот шестым читает чувством,
на пальцах, как по Брайлю, по душе..

в любви не просят... но, и реже, слышат..
пусть за спиной в баллонах кислород..
всегда один на пол-дыханья дышит,
свои пол-жизни не беря в расчет..

а тот, второй, как должное, вдыхает..
дают — бери, пусть даже не любя.

но любит - не просящий, отдавая
без сдачи, не просящему — себя..

вторник, 20 июля 2010 г.

ступенчатое


Ну, и кто из нас неправ? Брошен жребий..
Без эмоций. Ключ на стол — кинул первый..
Да и пламенных речей - не фанат ты..
Без прощаний.. мы же не - виноваты..

Созвонимся? - Да... какие вопросы..
Вот такой цивилизованный способ..

Год был сжатым, словно шпроты в жестянке,
Мы метались в наших собственных банках -

Без тебя, мол, я у жизни в фаворе,
Доказать пытались что-то, не споря...

Ты (узнала) очень быстро стал в плюсе,
Есть жена-универсал, all-inclusive,
Не чета мне, и хозяйка, и повар..
Да и внешне всё при ней - третий номер!..

И тебе под пиво кто-то прошепчет:
«Да её уже пол-года он "лечит"..
Не живут.. так.. выходной вариантик,
Обеспечен.. да, и вроде, женатик»

Но, день в день, непрошен, будто татарин,
Без звонка.. седьмой этаж.. адрес старый..
И, заласканным, и загнанным зверем,
Ты на корточки - лопатками к двери..

Мне в машине говорят что-то вроде:
«Всё.. бумаги — ждут суда.. нас разводят»
И кольцо мне одевают на пальчик..
Happy end?.. но мне нас, глупых, всё жальче..

Я — из лифта.. как обычно, на ощупь.
(спионерили светило) Так проще -
Слез не видно.. И, мурашками в душу:

«Вечер добрый..Вам подкидыш не нужен?..»

среда, 14 июля 2010 г.

а ты говорил..




А ты говорил, что у нас будет целая вечность,
И, жестом широким, с запястья часы — прямо в Мойку..
И мелко дрожали мои оголенные плечи,
Под пальцами, словно под действием электротока..

А ты говорил, что моя тебе паранормальность -
Как свежий глоток, что ни до, ни сейчас, и не после,
Ты не обретешь... и в тебе словно что-то сломалось..
Что даже готов ту, с которой 15 лет - бросить...

А ты говорил... и, в словах растекаясь по древу,
Сто раз помянул свое «я», говоря о совместном,
И, местоимения эти — кусочками хлеба,
Я молча крошила для уток закормленных местных...

А ты говорил... и кивал на гостиницы двери..
И даже припал на колено на радость прохожим..
Я не понимала... как можно тебе НЕ поверить?.
Когда ты инъекцией словно вошел мне под кожу...

А ты говорил, что у нас будет целая вечность,
Что эти два года со мной расстреляли твой разум...
Я знала, что наше безумие Бог не излечит,
Но вечности — тоже не даст нам коснуться ни разу..

Едва прошептала: «прости», крошки ссыпав с ладоней...
На этот финальный десерт сбились нехотя утки...

Мы в вечности этой уже никогда не утонем..
Есть жизнь без тебя..
Начались уже первые сутки...

пятница, 9 июля 2010 г.

колыбельное


девочка моя.. комочек... крошечка..
у тебя все будет впереди..
первый зуб, серебрянная ложечка,
куклы, прятки, тройки, бигуди..

ты пока слезам не знаешь ценности,
мама в дверь — трагедия миров..
ты припрячь.. для боли и для ревности,
для болезни с именем Любовь..

твоих глаз распахнутых два озера
ангельский порастеряют свет.
Твои слезы неразменным козырем,
будут в спорах счет вести побед,

будут от поклепа очищением,
будут искуплением вины,
ты слезами, этим женским Гением,
будешь тасовать чужие сны,

девочка моя... твоим оружием
эти слезы будут, и, крестом..
безразличность... бездна.. и безмужие -
выплачешь всё, выплатив потом...

будешь с ними провожать до лестницы,
в двери ночью ждать заветный стук...
в этом Иордане слез покрестятся
те, кого кормила ты из рук...

будешь ими поминать на кладбище
и давиться ими под коньяк...
то ловушкой, слёзы, то пристанищем,
станут. То мираж, а то - маяк..

спи, комочек, и на горстку мелочи
слез пока не разменяй зазря...

30 лет назад, моя ты девочка,
родилась 2 ноября..

среда, 7 июля 2010 г.

долгожданное


дома пахнет пирогом с капустой,
кот чужие лижет сапоги..
этот дядя, что почти до люстры,
будет кушать наши пироги?

сгреб ручищами меня в охапку,
и, "колючками" поцеловал..
"что, Андрюха.. ты заждался папку?"
мама шепчет тихо "не узнал"..

шоколад упал - в одну ладошку,
а в другую -лёг трофейный нож..
"ты сегодня поиграй немножко,
насовсем отдам - как подрастешь"..

суета.. дверей не запирают..
тетя Зина, баба Клава вслед,
из " десятой", еле ковыляет,
одноногий дед Митяй, сосед...

вот беседе рюмки вторят звонко:
"с возвращением", "с победой" пьют..
я под стол сползаю, потихоньку
среди ног свой проложив маршрут..

тихо ткнусь в рукав в чужой шинели,
пахнет потом, пылью, табаком...
неужели, это, в самом деле,
папа, что мне вовсе не знаком?..

и, запрятав под подушку ножик,
в одеяло юркну с головой...
"нет, он папой быть никак не может,
папа - черный.. этот - весь седой"

плачу... а под одеялом душно...
вдруг, тот голос..хриплый и грудной..
"Выходила на берег Катюша,
На высокий берег на крутой."

босиком, в трусах, забыв про тапки,
щурясь лампам, забегаю в зал:
и, к нему на шею, "папка! папка!!
ты вернулся!!
я тебя так ждал..."

пятница, 2 июля 2010 г.

"лермонтовское"


помялся парус, и пробоин
в любви суденышке — не счесть,
нас за штурвалом было — двое..
где тот штурвал сегодня есть?..

и мачта согнута, и волны
в лицо пощечинами бьют..
какая буря?.. все, довольно..
и компас — за борт.. наш маршрут

уже давно не нам подвластен,
и, под невидимой рукой,
мы, по инерции, ждем счастья,
а, подсознательно, покой..

и мы с тобой, как та старуха,
что над корытом слезы льет,
сбежали «пусть вода ей — пухом»,
и с мертвой лодочки — на плот..


«белеет парус одинокий»,
несется в море, нищ и гол..

так просто мы свою, до срока,
любовь списали на прикол..