"дом, который построил Джек" (с)

Вот я, у которой есть, кажется, ты.
А вот твоя совесть, что гложет внутри..
И есть чувство долга,
Что тычет иголкой,
Ту Совесть, которая гложет внутри..
А вот та бедняжка, которая ждет.
Плюсуя проценты на долг, что растет,
И тычет иголкой,
Пока что без толку,
Ту совесть что гложет тебя и сосет…
Вот юный наследник примерно трех лет,
Закинувший в борщ пару мух на обед,
Который с любовью сварила бедняжка,
Что долг заставляет твой пучиться тяжко,
И снова давить на ту совесть неспящую,
Что гложет тебя, мне не-при-над-ле-ежащего..

А вот то окно, на котором те мухи
Сидели за полчаса до невезухи,
Смотрели в две пары крутящихся глаз,
На нас-неимущих, имеющих нас,
Которым все мало,
Любви, одеяла,
Друг друга, матраса,
Мгновенья..
Пол - чАса…

Но совесть, и долг твой,
Тебя, как иголкой…

На автопилоте,
В тот дом, что напротив,
Бредешь к той бедняжке, наследнику, мухам
В борще (о которых ни сном, ты ни духом),
К той форточке в вашем полночном окне..

Курить и дрожать от мурашек под ней,
В утробе сглотнувшей искать темноты
Меня,
У которой, есть, кажется ты..

вою

Полнолуния - нет. А я вою.
Натурально. Соседи стучат.
Я и водка. День первый. Нас двое.
И брелок (третьим будешь?) ключа.

(Отцепил. Отпустил)…Одиночел.
Не свободен, а просто один.
О тебе. Третьи сутки. По-волчьи.
Воет непротрезвевший акын.

Без слезинки (не плачут мужчины)
Пятый день. Хриплый сорванный вой.
И соседи молчат... Жалкой псиной
Воет волк. Вечно преданный твой.

до востребования

Я хочу написать, что я выплакалась и устала, а по клавишам пальцы стучат не про то, от дрожи:
что «я новую жизнь начинаю.. Да, все сначала.. И «начало мое», так совпало, зовут Серёжей..
Он надежный и верный, и любит меня. Ты знаешь, это странно и даже легко — не любить взаимно»
(Как же трудно! ) Не гнутся упрямые спины клавиш от чудовищной лжи: они чувствуют то, что не видно..
«Я желаю тебе..» (ну же, Господи, что я желаю??) «Я уверена, ты повстречаешь, и чище и лучше»

И курю, не на кухне, а в чашечку с края стола, и гадаю на пепел, с кофейной, напополам, гущей..

Этот век электроники снова свинью мне подложит (будь чернила, бумага — я утром, что так мудренее, всё бы в клочья рвала, протрезвев и проспавшись, быть может) - но в три ночи я, вижу, как кошка, намного острее... Вижу, словно в 3D, что и боль обретает объемы, на меня наползает со всей своей силой цунами.. Погребают полгода разлуки плитой неподъемной, паутину любви, что трепещет еще между нами..

Наше бу-ду-щее... Вот его, как ни щурюсь, ни грамма впереди не увидев, я жму на «отправить»...
И, тут же, вслед коротких три слова, в стотысячный раз, я с экрана до утра тебе шлю «ты мне нужен...», «мне нужен...», «мне нужен...»

взрослое..

Здесь детство щенком умчалось - в заборный лаз,
И деды морозы - с приклеенной бородой,
И выпавший, первый (но в 31-й раз)
Снег будет привычным, как будущий, 32-й..

Здесь любят за что-то, по собственной шкале,
А не потому, что запела внутри душа.
Не звезды! - считают в дензнаках число нулей,
Купюрами, вместо осеней листвы, шурша..

Здесь лучшему другу становишься, вдруг, никем.
А школьный твой враг - 5 лет с тобой рядом спит.
И ты не боишься ночами зловещих стен,
А сладкая вата - не та.. И уже - горчит…

Здесь плачется реже, и только - наедине,
И не вызывают на бой, когда предают,
А ненависть - слаще, а боль - в сотни раз больней,
И здесь добивают лежачего, а - не бьют.

Здесь время летит, считая не час - а год,
А мамина (спрятаться!) стала пуста кровать
И гонит в лопатки, прикладом, "вперед,вперед!»
та Взрослость, в которую я спешила впасть.

подорожное

Не верил ни в меня, ни в Бога,
Лепил иконостас побед,
В любви на красный мчал, с дороги
Однажды вылетев в кювет..

И весь цветник твой, яркий, хрупкий,
Из орхидей и нежных роз,
Твои заласканные руки,
Пустили словно под откос..

И на обочине ты, звездам,
Прошепчешь «где ж она была..»
И ждешь (боясь, что слишком поздно)
Два охраняющих крыла.

Поверь, любимый мой безбожник,
И на колени встань, не трусь!
А я, невзрачный подорожник,

К душе израненной прижмусь..

на развес

когда дорога нелегка
моя рука
берет песочные часы,
и, как весы,
качаю жизнь и рядом смерть..
и круговерть
всё засосёт: и путь, и крест,
в один присест:
и вечность манит, как магнит
в такие дни...
когда усталость, на аркан,
меня — в капкан..

но время выйдет и песок
укажет срок:
что — или дальше по пути,
или — уйти..

и в час, когда ни сил, ни сна,
совсем одна,
мне из-за правого плеча,
едва шепча
хранитель скажет мой «постой,
ведь я — с тобой»
и обнимая, под крыло,
в свое тепло...
(всё, словно страшный сон забыть...)
и, к слову «жить»,

склоняет нежной ручкой сын
мои весы..