бабочки

Это со всеми, слышишь, бывает...

так, что дыхание — не замирает,

губы — не сохнут, лоб — не влажнеет,

так, что «прости.. есть дела поважнее»,

так, что не ёжатся вдруг позвонки -

от чьей-то теплой руки..

что не натянуты нервы, как струны,

что снова рядимся, кто самый умный,

все поцелуи — как чашка чая,

(ты не просила — но наливают)....

Это со всеми, слышишь, бывает...

Так, что любовь на совочек сметает

страсти — осколки, ревности — крошки,

и обоюдоупрёков по ложке,

и — дохлых бабочек рой (как с куста)

тех, что внизу

живота...

подоконники (неправильное)

Знаешь, это просто болезнь, бред, наваждение какое-то

Месяц чахнуть Кощеем над твоим молчанием.. Золото.

Считать эти дни без тебя , что прошли словно в коме,

Чего-то пью, с кем-то сплю, курю на балконе..

И составляю каждую ночь в окурки,

Строю из них казематы,

В которых я заперт,

Как – паранойк –

в дурке…

Знаешь, это преступно - иметь такие широкие подоконники

И сидеть там одному, перебирая в уме наши исходники.

(кто-то не так спросил, кто-то ответил «мимо»),

Бояться произнести, что ты «не-об-хо-ди-ма»,

Решиться «на подвиг», но - отменить вызов.

Громко ругнуться на стену: «..ять!»,

Удалить - номер, а в небо – снизу:

«рядом, прошу,

сядь…»

полуночное

А на небе холодная тишь
да гладь
Носом хочется облако с крыш
достать.
И, медведице, в сизый подол -
заныть…

- Если он навсегда ушел –
как жить?

Черный бант мне развяжет она
в косе.
/ты уже никому не должна…/

- Как все…

Но сплелись слезы в тесный комок
в груди..
- так любить меня только мог -
Один…

Млечный путь, что в её ковше,
хлебнуть,
И – навстречу его душе
Шаг
нуть..

пятничное

Твой взгляд пригвоздил меня, дуру, по самую шляпку,
и воздуха недоглотаться,
и руки — как плети..
о, интеллигентнейший невыносимый пошляк мой..
мой
циник нежнейший... бояться тебя и хотеть мне

опять суждено до утра..
и, невымытой чашкой,
оставить тебя на столе до «пока не отпустит»,
и
морщиться в сладком стыде, этот приступ вчерашний,
прощая себя, обозначить
«неведомым чувством»,

не зная, что «мой убежавший» которой
субботой
снимает в подъезде кольцо (без претензий и проще),
а дома он пО
столу бьёт кулаком отчего-то
и, пачку прикончив, вискариком горло
полощет,

чтоб в пятницу — молча опять целовать в прихожей..
и думать
«со мной дураком, она просто играет»

смеюсь... а внутри зареву я белугой
«мой Боже...
ну, что ему, Что ему, ЧТО же еще не хватает??»...