Эта осень вдохнуть мешает,
как поношенное пальто.
Я ж, мой милый, уже большая...
и фасончик уже не
тот.
Я же выросла из песочных
замков, слов,
обещаний, мечт.
Я, как дембелем ставший срочник,
посрываю погоны с
плеч.
Отслужила, да «по уставу» …
а любовь? Ты-то веришь сам?
От любви твоей что
осталось?
мед да пиво лишь по усам?
Я ж не рекрут, чтоб четверть века
ждать заветный урочный час.
Нас осталось – по человеку
из когда-то единых
Нас…
Нараспашку в декабрь войду я,
от мороза и мысль ясней:
Те прощальные поцелуи –
отпеванье любви
моей.
Не смотри ты, да с укоризной,
соучастники мы с
тобой.
По любви отслужили тризну,
по (сам знаешь!)
еще живой…
