безтебячество

Одиночество.. словно - страшная сказка на ночь,

я - как Пятница без своего Робинзона,

или - как Робинзон без Пятницы,

впрочем, кто без кого, нет разницы,

без просвета.. без сил....безучастно... бессонно...

одиночества выстрел —

глухо упасть навзничь..

Безтебячество.. будто - сто одиночеств! Так больно,

я — и люди. Толпа облипает, как медом,

или — я там торчу словно ложка

дегтя. Жизнь, как комикс - идет понарошку...

ведь еще одиночЕЕ - рядом с народом.

безтебячество — это дуплетом.

контрольный.

Одиночество...и безтебячество — в связке,

ну, прошу, разруби этот Гордиев узел!

Коль распутать нам не получается..

мой Робинзон.. я твой преданный Пятница..

каждой молекулой - ждущий диффузий,

словно «водицы живой», как из сказки..

слышишь, я, как тот одинокий пастух...

с жалобной флейтой,

бреду.. в жарком бреду...

и, пока мой огонь не потух,...

Себя - чтоб мне выжить - налей ты..

я —

иду.

мартовско-хулиганское :)

от кончиков ушей и до хвоста,
друг друга мы глазами рвем на части,
мы два изголодавшихся кота,
по нежности, по ласке и по страсти.

на фланг обходим с фронта, и - в тылы! -
зубами на загривке отмечаясь
/мурашки заковали в кандалы,
когда стадами вдоль спины промчались/,

мы чувствуем, как бьет набатом пульс,
и где-то к горлу подступает сердце..
я вижу, как дрожит твой каждый ус,
о, да! — теперь мне никуда не деться.

вот тычется прохладный влажный нос,
нетерпеливо и упрямо в шею,
и в мозге кошки крутится вопрос..
«ах, отчего я от тебя мышЕю?

и кто в ответе — чувство или март,
необратимо стукнувший по холке? -
не знаю, но клянусь, мой Бонапарт,
как Жозефина, гладить треуголки!

и ждать, когда вернется ваш отряд,
в дворовой битве одержав победу,
рожать похожих на тебя котят,
и рыбу с хреном заливать к обеду.!»..

податлива, мягка, как пластилин,
послушна в твоих мужественных лапах..
«твоя до гроба, о, мой господин!»
и трусь о шёрску, втягивая запах..

...и в черно-рыжий мы сплелись клубок,
а утром, после схватки рукопашной,
я, цапанув тебя за теплый бок,
мурлычу: «ты прости мой бред вчерашний»

и, удрученно ты поник хвостом,
поплелся кофе делать, чуть не плача..

не увлекайтесь мартовским котом,
а мартовскими кошками — тем паче!

атом

Сначала были ты и я.. всё остальное — только в помощь:
молочный вечер за окном, две чашки чая, рыжий кот..
и тополиный теплый снег, в окно летел, как Герман, в полночь..
всё обрекало на любовь...необратимостью влекло...

незамечаемы штрихи... проводники безумной страсти..
они покорно наш в себя впитали атомный заряд,
когда с тобою мы срослись, еще не зная, что на части
он все равно нас разнесет на «тыщи маленьких котят».

как странно... Я и, вроде, ты.. июльский вечер.. чашки те же..
и кот, по-прежнему, учтив, и апельсИнист до хвоста..
и, пух - в окно, и руки — жгут... и, «каждый вечер — на манеже»..
но на вопросы о любви, тяну я внутренне «отстааааааааа...»

как вездесущ противный пух.. и чашка с краешкой щербатым..
и намывает кот гостей, которых не было с зимы..
они то знают, черти, всё.. о том, что нЕ был мирным атом,
которым были до краев перенаполненые - мы...

они Им дышат... шепчут им.. как будто нас, вчерашних, прячут...
я к чашке приросла щекой, как будто, к лампе Алладин...
но, не поняв, что пожелать... швырну об стену.. и заплачу.

сначала были «ты и я»... теперь — есть я. И ты. Один.

весна переходного возраста

Я уже не способна увидеть, как светел наш март,

у Весны переходного возраста...первый из первых.

У нее нет пока что морщин, ей не вЫе.ли нервы,

А в ноздрях и гуляет и дышит — безумия фарт..

сквозь неровный из чёлки забор, она смотрит на мир

и не знает (любви или секса) ей хочется больше?

И она аккуратно снимает чулки «мэйд ин польша»

в чьей-то ванной... и дышит в чужие лопатки квартир..

у Весны переходного возраста — стервьи глаза

нарисованы тушью, чтоб спрятать испуг свой подкожный,

и кивать на предложенный вИски с улыбкою «можно»..

спрятать детское «НЕТ», и сорвать все свои тормоза,

после, дернуться, через 15 минут.. и бежать..

влажный быстрый язык ощущая периметром уха,

вместо первой любви - послевкусие страха, сивухи,

и, свернувшись, зародышем в теплой постели дрожать..

да, успела... да, вырвалась... время еще не пришло..

мы Весну эту гладим в четыре руки, как котенка...

мы с тобой сумасшедшие... психам — запрет на ребенка..

но сжигая все справки, мы прячем ее под крыло...

у Весны переходного возраста — наши черты,

и в лицо тому плюну, кто спросит, мол где нагуляла?..

ттссс.. укрой её в кокон ромашкового одеяла..

и — горячий какао на стол прикроватный - остыть..

карауля любовь, мы дыханьем срастаемся в такт...

и Весне от любви и от нас уже не отвертеться,

переходного возраста в 30 - последнее детство,

в наше счастье — наш первый несмелый младенческий шаг.

разоблачающееся

если я плачу, значит, еще существую?..
к черту Декарта, с его философией мысли...
все мои маски и платья безвольно повисли,
на том крюке, что я в стену забила глухую..

если я плачу, значит, еще я живая?..
только найди, я прошу, ты меня настоящей..
в ворохе лиц и ролей. Летаргически спящей,
только найди...я уже - ту, себя, не узнаю..

если я плачу, значит, я чувствовать вправе?
значит, любить ( вопреки, несмотря!) мне подвластно?..
плакать, о Господи, плакать!! Какое же счастье..
слижет мне слезы язык искупленья шершавый...

вниз покатился - нимб из картона и красок,
мантии, рубища... сучки, простушки, и стервы,
ты в костюмерную эту - допущенный первый...
и тот, кто первый спасет от приклеенных масок...

если я плачу, значит, прорвало плотину...
и, за тебя я, губами за губы...цепляюсь,
сбросив сто кож, от придуманных лиц избавляюсь,
только одно, настоящее, надо найти нам...

вырезающее

у любви ли, у тебя ль— заложница..
будто по незримому приказу,
из души кусочки чьи-то ножницы
вырезают, словно метастазы...

только /чудеса регенерации!/-
ты внутри произрастаешь снова..
и в своем я добровольном карцере
заперлась на прочные засовы...

и свобода — яркая иллюзия,
ни терзает, ни зовет, ни манит...
лучше мягким облаком свернусь и я
в области души в твоем кармане...

буду ждать, когда позволишь пленнице
мне в тебя на цыпочках пробраться...
только ради этого и верится,
что не зря — кусочкам вырезаться...

радиоактивное

две недели... без тебя, как год..
как так можно, растянуть — как бездну?
моя боль меня по капле пьет,
вырываться поздно....бесполезно..

ты во мне, как тысяча рентген,
превышеньем.. и — смертельной дозой...
репортаж из хосписа - с колен..
под текилой, словно, под наркозом..

«Бога ради!...» - обратясь к кресту
экстренно, забыв о «гиппократах»,-
«я прошу, вернись.. на пять минут,
в жизнь мою, как к смертнику в палату»

принеси оранжевых гербер,
поцелуи — с жалостью ли, с жаром..
вера в чудо — страшная из вер,
но она, огромным снежным шаром,

остудит меня... и на губах
я почую твой испуг ребячий..
страх потери — как животный страх,
у тебя меж ребрами заскачет...

лучевая. острая.. исход -
в ста — из ста, как правило, летален.
пять минут с тобой, как целый год...

пять минут... но это лишь детали..

речитативное..

Знаешь, я уже вышла из с той поры,
когда просто и хлестко бьют по щекам,
и кидают посуду вслед,
залпом хлещут мартини..
я еще не познала - новые грани игры,
когда, стали придав словам,
(а хотя интереса ни грамма и нет)
просто спросить её имя...
знаешь, мне бы учебник, раскладку, и план,
как же вести себя, выбрать какую из поз,
и какую примерить из фраз,
чтобы — в упор, и на вылет..
какая же все таки скользкая эта зверюга -Обман,
тычет в душу свой мерзкий нос,
и нагадит на белый палас,
который мы только отмыли...

странно, даже и руки мои не дрожат...
и не носят ресницы — ни капли слез,
даже не холодеет внутри
после: «это же не катастрофа?»
смысла в рефлексах нет — на гильотине душа
отлетела, как шар.....

и, сглотнула последний вопрос:
«там, на кухне, сходи, посмотри...
на плиту уже выбежал кофе...»

россыпи

Снова съезжаю то в пафос то в пошлость.
ну, не могу о любви так, чтоб гладко:
острая букв в алфавите нехватка,
формулировок - вообще невозможность...

да и словарный запас стал мне тесен,
дышится мне через раз в узких рамках,
ну, извини.. я не мастер огранки,
ты забирай мои россыпи вместе,

как самородки, в мешочке холщовом,
эта любовь — от песка не отмыта,
властвуй, бери.. я еще не убита,
Той, что мне следом, за золотом новым

тихо крадется... Наморщит дежурно
старый оценщик свой опытный носик:
«Господи, кто ж вам такое приносит...»
и мои россыпи — выкинет в урну...

снова съезжаю.. какая-то гадость...
ты извини, что не вышло, как в книжках..
без аппеляций.. ЛЮБЛЮ.. это вышка..

сколько скажи, до расстрела осталось?...

"как сеттер ирландский" (С)

ждать.. страшное слово...туманами
в снах.. болью — в висках..
днем...вечером...утром.. и, заново,
ждать...и, в поездах,
быть... тенью незримою.. падать
к тебе... снегом — к ногам...
выть... (что ж они делают, гады!)
разбив... нас пополам..
ждать.. и ожиданием полниться
всклень... и, не дыша,
рвать... эти веревки невольницей,
чтоб — ближе на шаг...

знать... дней, перечеркнутых крестиком,
рой — будет убит...
быть...быть снова , черт возьми, вместе нам...
быть.. ради любви...

выходящее

Знаешь, наверное, все это к лучшему,
к необратимому, к финишу, к лешему...
ну, не срослись... ни телами, ни душами...
да и страстей уже нет... чтобы «бешенно!»

Даже привычка — и та - декорация,
даже очаг, как у Карло, искуственный..
мы проиграли любви, друг Горацио!
мы поиграли в любовь, обесчувственно...

Видишь, и даже мурашки не носятся..
стали мы внешние лишь раздражители,
и одеялами, чересполосицей,
по пол-кровати себе каждый выделил,

Помнишь, мечтали, что «вместе, до гроба, мол»,
строили замки,расставили мебель в них..
слепо- и глуховлюбленные оба мы
были когда-то... А, может, и нЕ были?

Слышишь, отпело, отбило, отмучалось..
время, на нас отведенное, выжали...
знаешь, действительно, все это к лучшему..
в битве за псевдолюбовь мы б не выжили...

Занавес просто опустим, охраннику -
ключ от гримерки. На чай — гардеробщику...
и, без скандалов, без слез, и без паники,
в разные стороны
…............................... с выхода общего...

не хватает..

Не хватает тебя...бешено, необратимо...
как астматику — воздуха, до онемения в пальцах.
еще только вчера меня, знаешь, так не колотило...
еще только вчера я кого-то просила остаться...

не хватает тебя... до невозможности слышать..
до умения чувствовать в солнечном только сплетеньи,
до всех клеточек сна, где ты нитями радуги вышит,
до холодного пота, предатальской дрожи в коленях...

не хватает тебя.. и, наркоманскою ломкой,
крутит тело... суставы... и губы потрескались снова,
и не стервой - тринадцатилетнею глупой девчонкой,
я глаза — снизу вверх! И с ладоней твоих пить готова...

не хватает тебя.. и, наполняясь до края,
всем тобой — заливая, как солнцем, свои уголочки,
до предела, до треска... ору: «мне тебя не хватает!!
ежедневно и ежесекундно ... сейчас... срочно"...

Экспериментальное

Тебя не было рядом... но все таки ты где-то был..
Бегал, ехал, дышал, улыбался.. наверное, жил..
Может, на эскалаторе даже - напротив стоял..
Тебя не было рядом.. но ты все же существовал...

В параллельных мирах.. без предвестников на передел,
Каждый жил - «как моглось»... а внушал себе, что - «как хотел»,
То ли взрыв, то ли всплеск, но смешались две линии — в ряд...
Тебя не было рядом...еще только вечность назад...

Ты все так же живешь — улыбаешься, дышишь, бежишь..
Носом в теплое чье-то плечо ты, запрятавшись, спишь...
И на завтрак из зерен кофейных, ты сложишь портрет,
Той, которая рядом...
А той, для кого рядом нет,

Остается кому-то кричать в небеса «Идиот!» -
Там двух джокеров сбросили рядом из разных колод..
И не вместе, не врозь...запустили, как эксперимент...
Тебя не было рядом... И рядом — пока еще нет...

новогоднее

а на улице снег... белый пушистый..
просто зима..
твое «только не лги», хлопнет, как выстрел!
по тормозам!

мчатся в небе следы, от фейерверков,
как от комет...
я хочу, словно черт из табакерки,
выкрикнуть «НЕТ!»

поднимается боль...в горло фонтаном
(все рассказать!)
но неслышно «молчи!» просят упрямо
эти глаза...

эти губы дрожат, прячась украдкой
в сердце ладош..
снова я и любовь — мечемся в прятках,
(ты не найдешь...)

а на улице снег... скомканным пухом -
нам на капот..
я, зажмурясь, «люблю..» - выдавлю глухо
под новый год...

и четыре нуля сбросили словно
все со счетов...
этот новый рубеж нами невольно
пройден еще...

под шампанское — жгут и где-то плачут
слезы внутри...
ну хоть раз на меня как-то иначе
ты посмотри!!!...

расспроси, расстряси - выкриком быстрым,
даже ударь!

а на улице снег...белый... пушистый...
новый январь....

недолюбленное

среди любовей спиленных, отрубленных
пульсирует в висках через года
лишь та любовь, что так и не отлюблена
осталась между нами навсегда...

и губы мне не те, что наоставили
на теле, как дорожками, следы,
а снятся те, что теплою проталиной
на сердце только отпечатал ты..

не будоражат те прикосновения,
что вызрели, и отцвели, опав...
но рук твоих всего лишь предвкушение
во мне живет, моей потерей став..

среди любовей спиленных, отрубленных
брожу, и проклинаю этот лес...

я ту любовь, что так и не отлюблена
ношу, как мой нательный медный крест..

ведьмовское

называл меня .ведьмою, нечистью..
и привидением..
умолял «расскажи, это лечится?»
я: - «без сомнения»..

то костром мне грозил, а то плахою
(что из них — первое?) ,
крестик сдуру носил под рубахою -
в Бога не веруя...

на пропахшие ладаном простыни
падал с молитвою,
но шелка будто иглами острыми
были пробитыми...

и, зажмурившись, бьешься в агонии..
(воздуха хочется!!)
..после, крикнешь мне в спину с балкона ты:
«это закончится??»

..но опять меня горечью сладкою
в снах своих вышепчешь,
белый круг ты начертишь украдкою -
сам же и вышагнешь..

ты в любовь совершил пострижение,
преданным иноком..
став у ведьмы, и у привидения -
собственным схимником...

то ли ангелом, то ли приспешником
стал ты у нечисти...
ты прости, так недавно безгрешный мой -
«это — не лечится»

стихи...

4.12.09. Читаю стихи.. арт-клуб "Жук"

вопреки традициям, добавлю сюда старенькое стихо ... просто для антуражу ;)

я не пишу стихов..

Да кто тебе сказал, что я Стихи пишу?
Такая ерунда.. не слушай эту ересь…
Я просто на кусочки душу потрошу…
И раздаю тому, кто топчется у двери…

Кто мимо проходил, и вдруг свернул с пути,
Заслушался меня, иль пожалел украдкой?
Кто знает, сколько вас успеет так войти,
И скольким моя боль покажется чуть сладкой…

А ты, вооружен, и лупой и пенсне…
И ищешь /вот смешной!/ меж строчек своды правил,
Измерив по слогам что именно - во мне?
И снова всю меня чему-то сопоставил…

Пытаешься впихнуть мой крик в скупой шаблон…
А он испуган тем, что с ним – вот так, по-скотски…
И ты, скрививши рот, чрезмерно удивлен,
Что мне не близок Блок, да что там – даже Бродский!

Да, может я не «чту»…. А разве – я должна?..
И пусть моя легка и одинока лодка…
Да, у иных Стихи, как тонкий вкус вина,
Моя же боль груба, но действенна, как водка…

И пусть моя вчера безмерная душа,
/ведь каждому - кусок/ вдруг съежится шагренью, -
Я знаю, что пока ко мне еще спешат –
Она не улизнет к чужим стихотвореньям…

(июль, 08)

30 часов до..

тридцать часов — и в детство..
под перестук колесный,
храп чей-то по соседству,
чьи-то украдкой слезы,

под чей-то смех чуть-слышный,
под перезвоны ложек,
под шелестенье книжек,
топот ребячьих ножек,

под марафон оконный
чьих-то транзитных станций,
под шепоток влюбленных,
что не смогли расстаться...

грею свои ладоши,
о теплый бок стаканий,
что-то внутри взъерошит
в памяти чемодане,

..там, где деревья — выше,
и первый снег — слаще,
там где дожди — тише..
а чудеса — чаще...

там, из асфальтных трещин,
желтые солнца — всходят...
там и картинки — резче..
и — много ярче, вроде....

и, погружаюсь в дрему,
так не сумев согреться...
тридцать часов -до дома...
тридцать часов — до детства..

кроме того...

кроме того, ты забыл, мы уже попрощались...
вырвали, выгнали, вытравили из себя -
(словно сундук с надоевшими скинув вещами)
тех, кто еще трепыхался немного любя..

кроме того, слишком много другу другу сказали,
пошлого, грубого, бьющего метко — под дых,
даже того, что нельзя было! В этом запале
мы добивали бесстрастно...Пока не затих,

и не упал в лужу едких, как известь, упреков,
этот затравленный вечер... Гудят провода...
просто зима где-то ходит ветрами под боком,
и заметает просящиеся крики «ДА!»

кроме того, этот вечный мандраж извинений..
(легче на плаху послать, не сгибая колен)
..ходят по комнате две бесприютные тени,
пересекаясь случайно на простыни стен...

кроме того, ты же знаешь, последней песчинкой
это молчанье просыпется в конус часов...
и, кем-то снова подарком нам будет отсчитан
миг на сближение.... с разных своих полюсов,

мы по пол-шага, пол-нерва, пол-жизни, пол-дрожи
выйдем на ринг... флаги белые подняты ввысь...

и на стене наши тени срастаются кожей,
так же как их прототипы, целуясь, срослись :)

неземное..

не придумывай меня, прошу не нужно
эти нимбы, ореолы — все пустое,
я как все...немного хуже... или лучше,
без короны, без венца над головою...

не выдумывай меня, какой не знаю,
кем я вовсе не была, да и не стать мне...
я, поверь, до безобразия — земная...
мысли, шпильки, кофе, строчки, люди, платья..

дом, семья, уют, работа, кот, посуда...

черт... как хочется закрыть глаза и вздрогнуть...
ты придумывай меня!... а я забуду,
то, что мне по умолчанью нужно помнить..

ты придумывай меня, а я, смешная,
на мгновение примерю эту тогу...

пусть для всех я с головы до пят земная..
ты позволил неземною стать немного...

__________________________________

автора картины zanoza-a1