непохожие

одноклассники вчера - теперь солдаты.
отправление — со школьного крыльца
уходили на войну сейчас ребята..
Гришка с Юркой — одинаковы с лица..

между ними - это яблоко раздора,
в платье ситцевом стоит их общий «крест»,
цель их вечного «близняшеского» спора,
не хватило, будто, каждому — невест!

***
эта троица, как «притча во языцех»,
будоражила умы всего двора:
угораздило ж двоих — в одну влюбиться!
и годами эта тянется борьба:

Юрка — в драках за нее фингалы ловит,
в палисадниках цветы ворует с клумб.
Гришка —тот, предпочитает биться словом:
(в филармонию, на вечер Блока — в клуб)

а она смеялась: «вы, мои мальчишки!
«ах, слепить бы вас обоих в колобок -
вот бы смелости тебе, немного, Гришка,
а тебе чуть-чуть романтики, Юрок!

***

час на проводы — как миг один отщёлкал,
каждый ждал свои заветные слова..
но «вернитесь!» прошептала, братьев в щёки
чуть смущаясь, второпях поцеловав..

***
с каждым днем все выше-  писем треугольных 
два холма растут на девичьем столе...
там — коряво, тут — старательно, как в школе,
О любви.. и ни пол-строчки о войне...

и, она, прижав две хрупкие ладошки,
к двум похожим отпечаткам от руки...
улыбается... «вы все-таки немножко
одинаковы, братишки-колобки»

но, встревоженно подумает «как Гриша -
(Что и мухи не обидел ) там, в бою?»
и, что Юрке нужно прыть свою потише,
на переднем - умерять слегка - краю..

***
одноклассники вчера - теперь солдаты
день Победы, возле школьного крыльца.
прибежала.. где же вы, мои ребята,
Гришка с Юркой — одинаковы с лица?

Из пятнадцати отправленных мальчишек
только четверо вернулись, кто успел...

«вы слыхали, что «героя» дали Гришке?.
да, посмертно..
Юрка — выжил. самострел.»

мужское

Вышли на улицу... папа и сын,
папин мизинец обхвачен ладошкой...
«Сорок четвертый», в снегу на дорожке,
и, «двадцать третий», вприпрыжку за ним.

Это не мама, на нежности нет
в папином голосе ласковых звуков,
мягкостью - не отличаются руки,
но где-то должен скрываться секрет:

Как, почему? Снизу слышится «сядь..»
и, опустившись, почувствовать губы,
что прикоснулись к небритой, и грубой,
колкой щеке... Как обычно, сказать,

слов не хватает! Но вверх, хохоча,
радостно сын был на плечи посажен.
Был и не нужен ответ.. и не важен
сыну на папиных крепких плечах...

Дышит в заснеженный он капюшон,
пальцами крепко вцепившись за уши..
Главное всё друг для друга их души
тихо сказали уже в унисон...

Рота снежинок (солдаты зимы)
след заметают за «сорок четвертым»,
а «двадцать третий» над ним реет гордо..

Ходят по улице .. папа и сын.

23/04/10

друг

ты умеешь не помнить, что был день рожденья вчера,
но назавтра явиться с фиалкой замерзшей в горшочке.
и с оставшимся тортом - пить кофе со мной до утра..
а потом все равно добежать к вино-водочной точке...

ты умеешь, сказав, "не звони" - привести аргумент,
и по полочкам всё разложить в отношении "принца"..
и заставить меня хохотать в тот же самый момент,
когда просто уже я готова была удавиться..

ты умеешь со мной - и о счастье, о смерти, о Боге,
и до пепельниц с горкой - искать снова смысл бытия.
и при этом - какую-то хрень снова вывесить в блоге,
"аффтар жжот!" -твои тысячи френдов её подтвердят..

ты умеешь устроить мне кастинг последней подружки,
и почтенье мое - инвертировать в "полный отстой!"
и её проводив, сделать чаю в излюбленной кружке..
и беззлобно опять свою пассию сравнивать с "Той"...

ты умеешь бить в морду, и сплевывать с кровью - удары,
и, как циник - "не верю" кому-то на жалость подать..
но домой к себе пса притащил , что ослепший, и старый
кем-то выброшен был, словно тапок один - умирать..

ты умеешь назвать меня "тютей", "мормышкой" и "дурой"..
и стерпеть сто десятков эпитетов - в свой огород.
хлопнуть дверью, и на запыленном боку спящей фуры
написать под окном мне стихи...(ведь на утро прочтет!)..

ты умеешь срываться на голос дрожащий полночный,
просто молча курить - на двоих сигарету одну...
ты давно по душе моей - главным стал уполномочным..
мне - души твоей завоеванье - вменяя в вину..

зеркальное

говорят, зеркала разбивают к несчастью...
/кто эту глупость сказал?/
этих лужиц осколки - весны нашей части..
просто сто тысяч зеркал..

отражается солнце в ста тысячах стекол
армией рыжих светил.
пусть предательски хлюпают туфли /промокли/..
ты меня просто любил..

и под пледом уютным, улиткой свернувшись,
вечер встречаю одна.
наши пусть, словно в зеркало, смотрятся души,
соприкасаясь во снах..

утром, сев огорошенно на подоконник,
/где моих солнышек взвод??/
я увижу - апрельский старательный дворник-
ветер осколки метёт...

за спиной хлопнет дверь.. скрип шагов по паркету..
дышит в затылок твой нос..
"зеркала бьют на счастье" - ты нашу примету
выдохнешь в реку волос...

пшик

ты из армии дьяволов, что поклоняется prada
вся из лэйблов, имен, рюшей, сумочек, перьев, и страз..
маски из шоколада, и скраб из зерна винограда
от макушки - до пяток, и капли - для яркости глаз..
ты зимой, как шахтер, из солярия -чуть подкопченной,
гордо едешь в метро, из щелей вынимая каблук..
на обед - диетический сыр,чай - (конечно) зеленый,
сигаретка, как ты - карандаш, в пальцах нежится рук..
вся, как яблоко Гольден заморское - смазана воском,
ни морщинки, ни пятнышка, ни червоточинки нет..
ты не знаешь, что твой маскарад - отличает от лоска.
и целуешься "щечками" вместо простого: "привет"

ты из армии ангелов, что состоят из Гламура,
это новый подвид в вечно-розовых круглых очках..
на соседку-отличницу фыркаешь ты "ну и дууура"
и читаешь лишь глянец в салонах, да ценник - в вещах.
но, когда в клубе тянешь прохладный Мохито обычно,
то быстрей калькулятора все сосчитаешь в уме -
сколько спутника "стоит" прикид, и жеманнством привычным
проворкушь на "ну, покатаемся?" вялое "нееет"
ждешь не меньше ты, чем олигарха на новом Каеене,
не размениваясь на "лохов" - тех, что с фордом - в кредит..
мнишь себя - первой скрипкой.. по факту - массовка на сцене,
с бутафорским нарядом, что выделен как реквизит..
ты, как верный солдат этой армии - радужных клонов,
маршируя, идешь к своей цели - где деньги и шик..
ничего.. ты еще повзрослеешь, мой розовый клоун,
или пробкой шампанского - выстрелив! -скатишься...
пшик..

арестантское

эти дни без тебя.. как конвоиры,

топают рядом со мной..

я сижу в одиночке тесной квартиры

к стенке прижавшись спиной.

эти долгие ночи спят часовыми,

редко посмотрят в глазок..

черный кофе баландой тюремною стынет..

мой одиночества срок...

что бы вам предложить, други, на откуп?

в руки Его чтоб сбежать?..

тишина.. и 100 грамм -как снотворного - водки

режут мой сон без ножа..

на кусочки, на дольки.. каждой минуты -

прошлого.. словно — пирог..

На поверку! - и в двери колотит как будто

утренней смены — сапог..

и — спустили в архив в недрах комиссий

просьбу мою «хоть на час!!!»

«не положено вам», отписались, «амнистий,

и .. отвяжитесь от нас»..

но плечо твое вдруг вздрогнет однажды

и принесет на крыле -

«я люблю.. подойди» самолетик бумажный..

«кофе уже на столе»..

горящее

я на небе твоем - солнце зажгу..

или - просто сама - солнцем зажгусь..

килоджоулей хватит..согрею.. смогу.

распахни свое небо - не трусь.

я - как Петр по воде. С верой в тебя.

как обмотанный по уши воском - фитиль

я, как йог, что спиною не чует гвоздя.

кто тебя , расскажи, так любил?

ты ни Бог ни кумир...и к алтарю

свое сердце для жертв - я не тащу.

на ладони твоей - я любя, догорю.

только сам - не гаси ту свечу!..

пусть не ярок мой свет - греет тепло..

и горячее озеро стынет у ног..

всю себя отдаю...чтоб согреться смогло

твое небо.. и ты - тоже смог.

убегающее

наш день - бесконечно длинен,

а ночь - коротка..

как фокусник, снадобье вынет

пусть из колпака

судьба! - и останется время

висеть в полутьме

пока не разлепятся тени

на белой стене..

увы, но судьба-хулиганка

играет опять.

мы пьем - из протянутой склянки

(хоть часик, но вспять!)

но час превратится в минуту!..

и выдохнет в ночь

судьба, из сочувствия будто:

"хотела помочь.."

как смертнику, дав папиросы:

(возьми, покури!)

нам горстку секунд подбросит,

и - раз, два, три..

убегаем с тобой - от времени,

время от нас..

и губы сжимают, как клеммы,

съеженный час.

в разлуку! и, загнанным зверем, -

(вслепую, как вброд!)

три шага, от губ и до двери,

как на эшафот..

спасательное

мне смс, как Говорун, /"держаться нету больше сил!"/

в 2 ночи принесет твои - и одиночество, и страхи..

а я ни Бэтмен и ни Бог, любимый, чтоб тебя спасти..

ведь, каждый раз, летя к тебе, на землю падаю с размаху.

я бьюсь безумным мотыльком в свое закрытое окно -

что не на свет, а в темноту, напротив, устремиться хочет..

но барабан всего "на шесть" - седьмым - стреляет лишь в кино,

а в нашем случае с тобой - чудес не будет этой ночью...

курю.. молчу..и бьют в висках твои слова, вплетаясь в пульс.

я не смогу.. я не спасу... прости, я растеряла силу..

"держаться нету больше сил".. SOS утопающего../ пусть!/

кусаю губы до крови... чтоб ненароком не завыла!

"люблю. прости. спаси!" и я - швыряю на пол телефон.

и, с антресолей достаю, из под старья,и слоя пыли,

и расправляю за спиной, открыв прокуренный балкон,

еще любимые тобой... не раз простреленные крылья..

ВЧЕРАшнее

весна осела полосканьем соды горле,
подушкой, чаем с медом, шумом - в голове..
еще вчера, в тебя до дна пускала корни,
в обетованной мне и греющей земле..

еще вчера я разливалась половодьем,
круша все дамбы, с треском сбрасывая льды..
и каждой впадинке твоих земель угодий,
хватало /до верху!/ - живительной воды...

я обнимала ветром твоих мельниц крылья,
ты благодарно целовал мои ветра,
между кисельных берегов с тобой мы плыли
в реке молочной на плоту еще вчера..

но, только бревна из бумаги папиросной,
стихий безумных не смогли сдержать нажим..
и видя, как наш плот издерган и разбросан,
на побережьях, ошарашенно, лежим.

наверно, нужно было двигать осторожно,
по карте, с компасом, по звездам, на мели...
прости, но эта - оказалась невозможной -
картинка тихой идиллической любви..

пусть было так - как громом, как ударом молний,
и ливнем, что пробрал до самого нутра!..
пусть штиль, и солнце, по-весеннему, сегодня..

а мы, оглядываясь, ищем.. то ВЧЕРА!

весталочное

ты ждешь любви, ты ждешь меня,
стене холодной храма — шепчешь..
а я священного огня
одна из наречённых женщин...

и десять лет, как десять ран,
еще готов себе отмерить..
однажды бросившись с утра
наперерез открытой двери,

и за любовь, как отступной -
богатства, статусы (не жалко!)
я убегаю за тобой
освобожденною весталкой,

и, у свободы — алтаря,
что нами создан лишь двоими,
клянусь, тебя благодаря,
служить - огня любви во имя:

«ты мой огонь..а я твой храм?»

ответишь молча на вопросы,
дрожа, прижав к своим губам,
мои распущенные косы..

ФЕЕчное

А если уже не семнадцать?

А, если измученный взгляд,

И нужно привычно смеяться,

Чтоб слезы запрятать назад,

Крутиться, как мышь в центрифуге,

Работа, дорога и дом.

В привычно очерченном круге,

С приваренным насмерть замком.

Пугаться мужских комплиментов,

Ища подоплекой в них лесть..

И, как под присягой, до лета,

Себе снова клясться — не есть!

Вздыхать у витрин магазинов

(для юных и смелых опять!)

Бежать за машинкой для сына,

И- ужин готовить! - бежать..

И кофе, по-венски,вечерний,

Зеленый сменил скучный чай..

Погода?. Давление?.. нервы?..

(подчеркивай и отмечай)

И - падать в объятья Морфея,

И - в 7, по команде, подъём..

Брести, словно заспанной феей,

Под утренним мелким дождем..

(да — к черту!!)

Летящей походкой,

По лужам, вприпрыжку, - «вперед!»

Битловская желтая лодка

В наушниках мне подпоёт!

Да, пусть не семнадцать..и что же?

Тоскливый долой пиитет:

- «ПустИте под зонтик, прохожий?»

- «Ныряйте!» - с улыбкой ответ.

пальчиково-весеннее

я пишу тебе письмо.. а там весна,
там вдыхают воздух радужный и томный,
бродят те, кто обменял талончик сна
на билетик лотерейный стать влюбленным,

я пишу.. о том, что прошлогодний снег
стаял с сердца, и сошел ледник лавиной,
и бессрочно в долг я отдала весне,
от души своей /погреться/ половину..

а вторую, завернув в картон цветной,
и со штемпелем «секретно! Лично! Срочно!»
в твои руки — отправляю заказной,
самой быстрой и надежной в мире почтой -

я пишу губами на твоей спине...
и лопатки, словно крылья, гладят пальцы...

шлю курьеров / поцелуями/ весне...
чтоб конвертами — скорее обменяться ;)

1/7

«Ну, что случилось?» «Ничего..» (а между строчек..)
Все, как обычно..вот и кончилась суббота.
Одна/седьмая твоей жизни — мой кусочек..
А я ослушаться хочу женою Лота,

И — повернуться!... преграждая путь воскресный,
Тебе «останься!» прокричать безумной чайкой..
Но я лишь молча заберусь с ногами в кресло,
И на колени навытягиваю майку...

«Ты понимаешь..» - «Понимаю.. все, до встречи,
Беги.. Тебя уже заждались. К черту риски!
Семейный ужин. Дом. Она. Они. И вечер.
Повесить полочку, опять помочь с английским,

Соврать жене про то, как «мы пошли с друзьями..»,
Поцеловать ее по-дружески в макушку,
«Ну, перестань» - опять отбить упреки мамы,
И кофе в мною разрисованной пить кружке..»

«Ну, ты же знаешь...Скоро кончится.. Я буду..»
Смешно... (не будешь! мы же знаем это точно)

И на неделю мой гарсон уносит блюдо -
Одна/седьмая твоей жизни. Мой кусочек..

идеальное

Хочешь, я буду до приторности образцовой?
Всё — от великих — в себе я одной воплощу..
петь тебе арии, хочешь — ну, как Образцова?
Грустно вздыхаешь в ответ «перестань.. не хочу»

хочешь, станцую тебе, как Плисецкая в пачке?
Как Терешкова, я к звездам самим улечу?
И, словно Кристи Агата, любую заначку,
Я, тобой спрятанную, без труда отыщу?

Хочешь, тебя обольщу как сама Мата Хари,
Безукоризненной Тэччер - сведу наш бюджет,
Как Жанна Дарк, только круче — спасу от пожара,
И, как Земфира, соседей убью, хочешь? «Нет!!»

Хочешь,, на кухне я Юлей Высоцкой крутиться
Буду, чтоб печь пироги, и нажарить котлет?
И, словно Мухина, я тебя, милого, в гипсе
увековечу с серпом или молотом? «Нет!!»

Хочешь, Мадонной ворвусь я наверх хит-парадов,
Радий открою на пару с тобой, как Кюри?
Дуровой — в кавалеристских сражаться отрядах
хочешь я буду во имя тебя до зари?

Хочешь, как Ванга тебе напророчу я славу?
И, как Памела, себе увеличу я грудь?
«Нет, я не выдержу рядом всю эту ораву,
Спящей царевной, хочу! Хоть немного побудь!»

:-)

зонтик

Воскресенье выдалось теплым. Словно последний подарок осени, солнце накрыло своим рыжим одеялом уже дрожавшую в предверии октября землю.
Мы с Маняшей шли по парку, и шуршали листьями.. Когда поднимался ветер, он маленьким смерчем увлекал за собой этот ворох желто-багряных страниц в воронку и откидывал на метр.
Маня, как застоявшийся щенок, радостно кидалась в погоню за убегающими листьями.. и, потом, с видом заправского охотника приносила мне в ладошках «добычу»..

-А это папе..
-Хорошо, отнесем, - отвечала я, улыбаясь, и складывала этот «гербарий» в пакет..

Быстрые ножки помчались снова навстречу ветру... Вдруг, Маняша резко остановилась.

-Мама, иди скорее сюда, здесь воробушек!
Устремляюсь к находке..
-Где?
-Ну вот же он! - показала мне пальчиком на лежащего на траве воробья со свернутой шеей..

Я занервничала, и взяла за руку дочь, пытаясь увлечь за собой..
-Маня, пойдем дальше.. там аттракционы..
Она вскинула на меня удивленные и упрямые глаза..
-Мама, он спит? Тут же холодно.. давай его переложим на дерево..

Ну, вот и оно.. Настало.. Как объяснить?.. Как рассказать?
-Нет, доченька, он не спит.. этот воробушек не живой. Он умер..
-Как умер? Насовсем?
«Как умер?» И что я должна на это сказать? Как объяснить ребенку то, что и сама то не в силах постичь?..
-Да, Манечка, насовсем..
-И завтра он не будет живой?
-Нет, не будет..

Детская головка подумала над чем-то и выдала:
-Но ведь так не бывает..
-Бывает, бывает, - заторопила я дочь, - Пойдем! - и, увидев в глазах ребенка смятение, добавила, - Он теперь будет жить на небе... там, на облаках...И будет жить долго-долго...
-А люди?
-Что, люди, Манечка?
-Они тоже.. как воробушек умрут, а потом живут на небе? - заинтересовался пытливый детский ум.
-Да, и люди тоже, - вздохнула я, - ну, побежали за мороженым... кто вперед?


Маня посмотрела наверх, прищурилась от солнышка, и ничего не ответила...
Я внутренне поежилась: «хреновый из меня педагог... ну, а что я могла сказать?»..
И мы пошли на звуки бравурной музыки, доносившейся вместе с ребячьим радостным визгом, со стороны парка развлечений..


***

Утром, как обычно, цейтнот. Кричу мужу из прихожей, поправляя выбившиеся из прически пряди..
- Ты не видел мой зонтик?
«Черт, где же он?» Судорожно смотрю на часы, качаю головой, и роюсь в недрах шкафа...
-Сереж, ну я же вчера его на полку положила! - начинаю раздражаться.. Терпеть не могу опаздывать. Терпеть не могу когда не нахожу свои вещи там, куда их положила..
-Ну, что кричишь? Я не брал, - зевая выглянул из-за кухонной двери муж.. - Может, оставила где?
-Да нигде я не оставила.. Он вчера был здесь, - бурчу я... - не дом, а черная дыра какая-то!

Босые ножки притопали в прихожую... Лохматик в пижаме поцеловал меня в щеку:
-Пока, мамочка!
-Пока, сладкая, - поцеловала я в ответ, и тут же, строго — Маня, одевайся.. опоздаешь в сад! И одень тапки, пол холодный!
Дочка юркнула в комнату..
-Ладно, я побежала.. надеюсь, дождя не будет сегодня...иначе вечером кое-кому не поздоровится, — шутливо погрозила кулаком мужу и показала язык, и, скорее для проформы, как финальный аккорд, бросила в комнату, - Мань, ты не видела мой зонтик?
Ноги, уже обутые в тапки прошуршали по паркету..
-Да, мамочка, я его выбросила, - спокойно и тихо сказала дочь...

Я, ошарашенно посмотрела на мужа, на дочь... потом опять на мужа..
-Эээ..это как? Зачем? Почему? Куда выбросила? - я не находила что сказать от беспомощности и обиды..
-В мусоропровод, - прошептала девочка..

Новый зонт.. дорогой, красивый зонт.. купленный, между прочим, не на лишние 100 долларов, а на кровно сэкономленные..
-Маня, - нахмурилась я... - ты понимаешь что ты сделала?? ты понимаешь?? Почему ты взяла взрослые вещи без спроса? - мой голос становился противно-стальным.. - Ты меня очень расстроила... и папу тоже.. - я просяще подняла брови, беззвучно обращаясь к мужу..
Тот только развел руками...
Манькины глазищи мгновенно наполнились слезами... и острые плечи вздрогнули:

- Я просто хотела.. мама.. чтобы ты никогда не уходила жить на небо.. как воробушек... а в облаках.. там же дождь, - всхлипывая продолжала дочь, - и если я спрячу зонт — ты туда не уйдешь.. никогда.. жить.. и я взяла его с тумбочки и выкинула...а папин зонт я не достала., - она показала глазами на верхнюю открытую полочку шкафа.., - даже с табуретки.. не получилось...

- Маш, ты чего, какой зонт, зачем он тебе? - Сергей удивленно и встревоженно посмотрел на ребенка.. - почему его надо выкинуть?..

Я молча притянула Маняшу к себе.. и уткнулась в разлохмаченные после сна волосы...
- Ты моё чудо.. я с тобой.. я буду с тобой...а зонтик мы купим другой.. обязательно.. и даже лучше прежнего..
Я целую выгоревшую за лето пшеничную макушку... Пусть я опоздаю, пусть я вымокну до нитки, как мышь...
Мой маленький педагог научил меня главному... Он сегодня дал мне урок Любви.. простой, ничего-не-требующей-взамен любви, открытой, и оттого беззащитной... как позднее сентябрьское солнце..

медсестричка

Две разные ленты в косичках,
Два неба в глазах — голубых,
Не страшно тебе, медсестричка,
Средь челюстно-лицевых?

Как гусениц в коконах ваты,
Лежат на кроватях тела...
Здесь каждая — просто солдатом
Когда-то была голова..

И каждую, словно котенка,
Подобранного под дождем,
Ты гладишь ладошкою тонкой...
«Живём, мой хороший, живём»..

Вот пишешь письмо под диктовку,
Наморщив старательно нос,
И делишь на восемь штук ловко
Оставшихся — пять папирос..

И, ночью, взметнувшись как птица,
Бежишь на мычанье... Седов!!
(два кубика, чтобы забыться )
И, шепчешь одной из голов,

Что бьется в бинтах о подушку,
Изъеденной болью живьем,
«Терпи.. утром будет получше..
Живем, мой хороший, живём!!»..

…

А вечером новым, в палате,
В молчании общем густом,
Ты в голую сетку кровати
Уткнешься, не выдержав, лбом..

Отсчет только начат. И нервы
Потом пообветрит война...
Но эта запомнится первой,
Одна — из восьми голова...

…..
Накрыл чей-то старенький китель...
Тревожным махорочным сном.

Спит маленький ангел-хранитель
С помятым впервые крылом..

восьмоемартовское)

этот март не ждал чудес...но ты пришел,
и рассыпался по снегу апельсинами,
завернувшись в безнадёги капюшон...

я промерзла до костей.. разлуки зимами,

ты облил меня от головы - до пят
теплым светом... как субстанцией целительной
мои клеточки, согревшись, говорят..
то, что сразу говорить - непозволительно.

рыжих цитрусов - вдыхаю я эфир,
ты моя сплошная витаминизация!
от безцветной пустоты - мой эликсир,
на подушке -моя личная подстанция!

ты ворвался, как глинтвейн в мое стекло
чуть дрожавшее...уставшее... богемское
и по венам разливается тепло.
март...восьмое... здравствуй, счастье мое, женское..

безтебячество

Одиночество.. словно - страшная сказка на ночь,

я - как Пятница без своего Робинзона,

или - как Робинзон без Пятницы,

впрочем, кто без кого, нет разницы,

без просвета.. без сил....безучастно... бессонно...

одиночества выстрел —

глухо упасть навзничь..

Безтебячество.. будто - сто одиночеств! Так больно,

я — и люди. Толпа облипает, как медом,

или — я там торчу словно ложка

дегтя. Жизнь, как комикс - идет понарошку...

ведь еще одиночЕЕ - рядом с народом.

безтебячество — это дуплетом.

контрольный.

Одиночество...и безтебячество — в связке,

ну, прошу, разруби этот Гордиев узел!

Коль распутать нам не получается..

мой Робинзон.. я твой преданный Пятница..

каждой молекулой - ждущий диффузий,

словно «водицы живой», как из сказки..

слышишь, я, как тот одинокий пастух...

с жалобной флейтой,

бреду.. в жарком бреду...

и, пока мой огонь не потух,...

Себя - чтоб мне выжить - налей ты..

я —

иду.

мартовско-хулиганское :)

от кончиков ушей и до хвоста,
друг друга мы глазами рвем на части,
мы два изголодавшихся кота,
по нежности, по ласке и по страсти.

на фланг обходим с фронта, и - в тылы! -
зубами на загривке отмечаясь
/мурашки заковали в кандалы,
когда стадами вдоль спины промчались/,

мы чувствуем, как бьет набатом пульс,
и где-то к горлу подступает сердце..
я вижу, как дрожит твой каждый ус,
о, да! — теперь мне никуда не деться.

вот тычется прохладный влажный нос,
нетерпеливо и упрямо в шею,
и в мозге кошки крутится вопрос..
«ах, отчего я от тебя мышЕю?

и кто в ответе — чувство или март,
необратимо стукнувший по холке? -
не знаю, но клянусь, мой Бонапарт,
как Жозефина, гладить треуголки!

и ждать, когда вернется ваш отряд,
в дворовой битве одержав победу,
рожать похожих на тебя котят,
и рыбу с хреном заливать к обеду.!»..

податлива, мягка, как пластилин,
послушна в твоих мужественных лапах..
«твоя до гроба, о, мой господин!»
и трусь о шёрску, втягивая запах..

...и в черно-рыжий мы сплелись клубок,
а утром, после схватки рукопашной,
я, цапанув тебя за теплый бок,
мурлычу: «ты прости мой бред вчерашний»

и, удрученно ты поник хвостом,
поплелся кофе делать, чуть не плача..

не увлекайтесь мартовским котом,
а мартовскими кошками — тем паче!