пятничное

Твой взгляд пригвоздил меня, дуру, по самую шляпку,
и воздуха недоглотаться,
и руки — как плети..
о, интеллигентнейший невыносимый пошляк мой..
мой
циник нежнейший... бояться тебя и хотеть мне

опять суждено до утра..
и, невымытой чашкой,
оставить тебя на столе до «пока не отпустит»,
и
морщиться в сладком стыде, этот приступ вчерашний,
прощая себя, обозначить
«неведомым чувством»,

не зная, что «мой убежавший» которой
субботой
снимает в подъезде кольцо (без претензий и проще),
а дома он пО
столу бьёт кулаком отчего-то
и, пачку прикончив, вискариком горло
полощет,

чтоб в пятницу — молча опять целовать в прихожей..
и думать
«со мной дураком, она просто играет»

смеюсь... а внутри зареву я белугой
«мой Боже...
ну, что ему, Что ему, ЧТО же еще не хватает??»...