пшик

ты из армии дьяволов, что поклоняется prada
вся из лэйблов, имен, рюшей, сумочек, перьев, и страз..
маски из шоколада, и скраб из зерна винограда
от макушки - до пяток, и капли - для яркости глаз..
ты зимой, как шахтер, из солярия -чуть подкопченной,
гордо едешь в метро, из щелей вынимая каблук..
на обед - диетический сыр,чай - (конечно) зеленый,
сигаретка, как ты - карандаш, в пальцах нежится рук..
вся, как яблоко Гольден заморское - смазана воском,
ни морщинки, ни пятнышка, ни червоточинки нет..
ты не знаешь, что твой маскарад - отличает от лоска.
и целуешься "щечками" вместо простого: "привет"

ты из армии ангелов, что состоят из Гламура,
это новый подвид в вечно-розовых круглых очках..
на соседку-отличницу фыркаешь ты "ну и дууура"
и читаешь лишь глянец в салонах, да ценник - в вещах.
но, когда в клубе тянешь прохладный Мохито обычно,
то быстрей калькулятора все сосчитаешь в уме -
сколько спутника "стоит" прикид, и жеманнством привычным
проворкушь на "ну, покатаемся?" вялое "нееет"
ждешь не меньше ты, чем олигарха на новом Каеене,
не размениваясь на "лохов" - тех, что с фордом - в кредит..
мнишь себя - первой скрипкой.. по факту - массовка на сцене,
с бутафорским нарядом, что выделен как реквизит..
ты, как верный солдат этой армии - радужных клонов,
маршируя, идешь к своей цели - где деньги и шик..
ничего.. ты еще повзрослеешь, мой розовый клоун,
или пробкой шампанского - выстрелив! -скатишься...
пшик..